Душа не ранена и даже не убита,
А просто, как предмет, удалена.
Остался быт, разбитое корыто,
И кое в ком - надежда и вина.
Пустеют города, болеют страны.
И рощи переводят на дрова.
И тускло светят яркие экраны,
В тумане бреда видимы едва.
А жизнь течет - ни берега, ни края,
Ни возгласа, ни крика, ни рожна,
Течет себе, ликуя и играя.
Как в мертвом море мертвая волна.
Без звука в воздух поднимая двери,
Тела и шкуры вверх над головой,
Не каждому, увы, дано по вере,
И в общей куче мертвый и живой.
Налью вина и подниму посуду
За отчий край, за нашего Творца.
За скорбный век, за то, что верил чуду,
Еще за то, что вере нет конца.
Леонид Латынин
