Бывает стоишь, прижавшись спиной к дереву, крепко сжимая в руках сигарету. Делаешь глубокую затяжку, выпуская, сизый дым. Перед тобой впереди раскинулся город, сверкающий неоновыми огнями в опустившихся сумерках.
Гудки машин, детский смех, недовольная ругань, все звуки сливаются в единую какофонию, которую невозможно, да и не хочется разбирать.
Совсем скоро, сигарета истлеет в огрубевших,натруженных руках.
Еще пять минут наедине с собой, в тишине пустующего парка.
А дальше дорога домой, через личное кладбище из двух могил.
Любовь, умершая еще до того, как вы смогли узнать друг, друга, вера, которую то стремишься скорее откопать и судорожно оживить, то наоборот, стараешься стереть с лица земли.
Заглянешь по пути в реанимацию, где теплится еще надежда. Бесчисленные трубки поддерживают в ней жизнь.
А дома, у порога, опять наденешь маску счастья, оставив боль и тишину перед порогом.
Уже давно ты не заглядывал в потемки собственной души, предпочитая зажечь свет по ту сторону двери.
Мигающая, тусклая лампочка, вот-вот потухнет навсегда, вновь погружая в бездну.
И ты сознательно не открываешь двери. Ты так устал от боли и обид. Гораздо ближе маска и тлеющая в дрожащих пальцах сигарета.
