Двойка

Нет, это не оценка. Это номер маршрута автобуса.Длинный, железный, местами резиновый, неповоротливый, старый, но хорошо знакомый и оттого уже дорогой моему сердцу автобус.Помню утренние поездки... Люди как в консервной банке, благодаря чему становилось теплее и вопрос за что держаться отпадал сам собой.И вечерние... время за десять, вокруг темнота, немного людей и холодный воздух, которым хочется надышаться вдоволь, но не получается.Семь лет. Время убегает от нас. Мы что-то кричим вдогонку ему, но оно нас не слышит, ускоряя свой ход.А куда же я ездила? Ну ,конечно, музыкальная школа, место закалки нервов педагогов. Там,где минуты превращались для меня в часы. А выходя оттуда, я понимала насколько жизнь прекрасна. Страх, он как дым заполнял мое сознание на занятиях. И при слове музыкальная школа у меня всплывает мгновенная ассоциация "крик". Он стоял почти в каждом кабинете и был хорошо слышен в коридоре. Закаленные бабушки вахтерши не обращали на него внимание, а ученики мечтали о берушах. Впрочем учителя мечтали скорее всего о том же... так как фальш и музыкальный слух несовместимы... Обоюдные мучения длились недолго... поторюсь:всего-то лет семь. Но...Занятия с одним педагогом мне очень нравились, что давало свои плоды и раздражала остальных учителей. Она не была учителем от Бога. Она... была ровесницей моей бабушки, фронтовиком. Ей было семьдесят с лишним , от нее пахло духами в перемешку с табаком. Она было веселой, элегантной, а главное... сильной духом. Она была настоящей. Таисия Кириловна, С пасибо Вам.