Похороните меня за плинтусом.
Чтобы без адреса и почтового индекса.
Чтобы найти нельзя даже по радио.
Я - синус ста восьмидесяти градусов.
И да, попросите её не искать меня.
Чтобы больше не было в памяти...
Как... каждый вечер она возвращается домой
И разговаривает матом с домофоном.
Если, конечно, у неё вообще есть домофон.
И если ей дома бывает как дома.
Как её имя почти рифма к мандаринам.
Как ставит чай зелёный остывать и пьёт холодным.
Как, чёрт возьми, почти попала под машину.
Как оставалась навсегда потелефонной,
Но не звонившей, не входящей, не исходящей.
И о другом вопрос."Ты влюблена?" В ответ: "Не проходило".
И у меня не проходило..
Как только её правые скобки лечат.
И та фраза...
Ну... Твоя фраза: "До очередной случайной встречи".
Как мечтала, чтоб любовь начинала кончаться,
Как в очередных собирала тебя. Кстати ли?
Не думая, путалась в адъективации,
Чужой становилась ты. Прилагательной
К чьим-то любимым рукам.
И с другими ногами топтала проспекты.
Как вечно тебя не понимала,
Пакуя письма в конверты.
Как влюбилась в ту книгу, что ты так любила,
Не терпела всех людей с твоим именем, к чёрту!
Как кого-то с зелёными боготворила...
А я спотыкалась о песни, аккорды...
Как песня одна лишь напомнит тебя.
О чём-то больном, прошлогоднем и прожитом.
Следующий трек, чтобы не по щекам.
И сквозь зубы: "Уже не вернёшь её".
Как зимой я не вспомнила ,как тебя звали.
И, знаешь, стала немного старше.
- Свет, купи сигарет, ноги устали...
- Ты о ком?... - к.. как там дальше?