Суббота, утро. На улице свежо, птички чирикают, мир ещё не успел сойти с ума. Я героически вытаскиваю ребёнка на прогулку, чтобы "побольше воздуха, поменьше мультиков", ну, как все нормальные матери.
Идём, никого не трогаем. Ребёнок в одной руке держит булку, в другой - дохлого ёжика (игрушечного, но с таким выражением лица, что сомнения всё же остаются). Всё хорошо.
И тут он вдруг резко тормозит, смотрит куда-то в сторону мусорных контейнеров и на всю улицу, громко, с неподдельным интересом спрашивает:
- Мама, а что этот дядя делает в мусорке?Я мысленно вдыхаю-выдыхаю. Смотрю туда. А там реально… дядя. В прямом смысле. Лежит на картонке, в обнимку с бутылкой, рядом какой-то пожёванный бигмак. Картина так себе, но, как говорится, бывает.
Мимо идёт бабка, косится на меня с выражением "ну всё, мать, попалась". Мужик во сне чихает.
Ребёнок не унимается:
- Мы его разбудим? Может, он тоже гулять хочет?
Я в панике. Нет, сынок, нам не надо его будить. Очень не надо.
Но, конечно, кого слушает ребёнок, когда у него в голове уже миссия спасения человечества?
- Дядя, возьмите! - протягивает булку.
И тут этот мужик… открывает глаза.
Я стою, парализованная. Бабка уже крестится и, кажется, достаёт телефон, чтобы записать видео и выложить в "одноклассники".
Мужик смотрит на булку. Потом на ребёнка. Потом на меня. Потом опять на булку.
Берёт её двумя руками (как святыню, честное слово) и с самым серьёзным лицом выдаёт:
- Спасибо, малой. Ты добрый человек.
Встаёт, отряхивается и уходит. Просто уходит, как будто только что ему провели сеанс терапии и дали второй шанс в жизни. Напевая что-то себе под нос, грызёт булку и скрывается за углом.
Ребёнок гордо смотрит на меня и говорит:
- Мам, мы ему помогли. Мы - молодцы!
…Ну, что сказать. Может, и правда молодцы. 😆
Саратов
