Потому что никогда не прочтёшь этих строк

...потому что ты никогда не прочтешь этих строк, 
я пишу их здесь. Извини, что опять тревожу. 
Устаю от пустых тревог, от ночных морок, 
да колючки судьбы постоянно тревожат кожу. 
Просто хочется рядом сесть, прислониться к плечу 
и поплакать про сон дурной, про больные руки. 
Ну конечно, с этим лучше бы было к врачу – 
психотерапевту, чтоб он рассудил по науке. 
Но поверь, бывает нужда в неказенном тепле: 
пожалеть себя не любому доверишь смело. 
Рассопливься прилюдно – придется потом жалеть, 
да бояться, - припомнят. Словом – пустое дело. 
А поплакаться есть на что: неудачный брак, 
(хорошо хоть – бывший), жилье – не райские кущи. 
Из немногих знакомых каждый второй – дурак. 
Остальные умны, но у них и проблем погуще. 
Огорчают сотни безрадостных мелочей: 
Жмут ботинки, работа не клеится, в небе тучки. 
Череда потерь: друзей, кошельков, ключей, 
Веры в светлое будущее, надежд и любимой ручки. 
Никому не в радость грузиться чужой тоской. 
Нет, ну есть любители тыкать перстами в раны. 
Но чужую порочную страсть ублажать накой? 
Оттого-то душу показывать людям страшно. 
А охота пуще неволи. С собой хитрить – 
Обойдется дороже, аукнется в полной мере. 
Потому приспичило вновь с тобой говорить. 
Даже так, заочно. И лишь потому, что верю - 
ты на свете есть, мой придуманный персонаж. 
Мы не встретимся, ясно, но ты существуешь где-то. 
Потому, когда я грущу, я сажусь у окна 
и пишу письмо в никуда. 
И не жду ответа. 


Елена Лазарчук