Глупая моя,
Смерть,
Ты не знаешь меня совсем.
А туда же: торопишься на свиданье.
В синем свитере я
Чуть моложе.
На тридцать семь
Потяну. Но дай мне
Сорок.
Или больше того –
Сорок пять.
Я прошу тебя. Тут такие зимы,
Что из-под одеяла тяжёлого вылезать
Невозможно. Невообразимо.
Не спешу к тебе.
Скучаешь под фонарём.
Мне мурлычет кот про свои заботы.
Говорила:
В пятницу мы умрём.
Но светает вроде.
Уже суббота.
Евгений Финкель.
Что за настроение у тебя, рыба моя? ... Бр, мороз по коже.
Впечатляться не будем, ладно:))) 