Убирала книги в шкаф.

Так уж получилось, что по переезду в новый дом шесть лет назад вся домашняя литература оказалась нераспакованной на балконе, некуда было ставить книги и временно осталвались в коробке. Но есть такая пословица, что нет ничего более постоянного, чем временное. И недавно наконец у нас образовался шкаф и место под него и я на радостях распокавала книги. И нашла одного из своих любимых авторов (под катом стих... любимый)

Волчата (О. Сулейменов)

Шёл человек. 
Шёл степью, долго, долго. 
Куда? Зачем? 
Нам это не узнать. 
В густой лощине он увидел волка, 
Верней, волчицу, 
А, точнее, мать... 
Она лежала в зарослях полыни, 
Откинув лапы и оскалив пасть. 
Из горла перехваченного плыла 
Толчками кровь, густая, словно грязь. 
Кем? Кем? Волкoм? Охотничьими псами? 
Слепым волчатам это не узнать. 
Они, толкаясь и ворча, сосали 
Большую неподатливую мать. 
Голодные волчата позабыли, 
Как властно пахнет в зарослях укроп. 
Они, прижавшись к маме, жадно пили 
Густую холодеющую кровь. 
С глотками в них входила жажда мести. 
Кому? 
Любому. 
Лишь бы не простить. 
И будут мстить 
В отдельности, 
И вместе. 
А встретятся - 
Друг другу будут мстить. 
И человек пошёл своей дорогой. 
Куда?.. Зачем?.. 
Нам это не узнать. 
Он был волчатник, 
Но волчат не тронул, 

Волчат уже не защищала мать...