Был обычный, солнечный день. Алиса читала книжку, а я решила сфотографировать новый букет.
Девочка конечно же решила, что рядом с букетом обязательно должна стоять она.
В итоге ряд случайных фотографий, одна из которых заставила меня пуститься в воспоминания.
Бабушка...
Сначала я напишу стих, который попался мне на глаза когда она умерла. Стих, который помог мне пережить утрату.
Уходят те, кто нас когда-то нянчил,
Нам утирал смешной сопливый нос!
Теперь я плачу! Громко! В голос плачу!
И не стыжусь уродства женских слёз…
Они уходят! С ними наше детство
Уйдёт, заставив резко повзрослеть.
Уходят, оставляя нам в наследство
Умение с достоинством стареть…
У меня так мало от неё осталось... Когда она умерла, я на память взяла себе её старенький зелёный молитвослов, выходной платочек, который она повязывала на шею, когда собиралась куда по важным делам, например к доктору, и губную помаду, она у неё была одна, многолетняя, по моему даже вечная.
Сколько себя помню, у неё всегда была эта помада. Она ею красилась раз в год, по великим случаям, поэтому помада и была вечной.
И ещё от бабушки у меня осталось её единственное выходное платье. Все дни рождения, Новый год, Пасху, она отмечала в этом платье.
И всё. Больше у меня от бабушки не осталось ничего.
Странно, и очень трудно осознать. Что вот прожил человек 80 лет, общался, дружил, растил детей. А когда умер, то и вещей то осталось от него совсем немного.
Я тогда, после похорон постеснялась у мамы попросить бабушкины вещи себе. Так она убивалась от потери бабушки. Так плакала и кричала на кладбище. Что я даже не посмела ещё что-то взять из бабушкиного шкафа.
А мне так хотелось забрать ту заветную коробочку, куда бабушка на протяжении долгих лет складывала полезные советы, рецепты, разные выписки, переписанные своей рукой молитвы.
Я подумала, что эти мелочи для мамы очень дороги.
А в этот раз я приехала в тот дом, где прожила всё своё детство ( не поворачивается у меня язык сказать, что приехала домой), и поняла, что от бабушки там уже ничего нет. Ни-че-го...
А коробку, ту самую заветную коробку из под обуви, которая занимала места не больше чем пара-тройка книжек, её мама выкинула.
Она ей помешала. Видимо лишняя стала.
Теперь я никогда не узнаю, как приготовить тот самый торт Наполеон. Как вылечить детей от кашля тем самым способом. Я никогда не прочитаю молитву написанную её рукой.
Я до сих пор храню клочок бумаги, на которой когда то бабушка написала "лимонная кислота", а мама выкинула целую жизнь...
И вот когда я снова думаю о том, что ничего от бабушки у меня не осталось, вот тогда я снова и снова вспоминаю эти стихи.
Они вернутся в наших детях, внуках!
Вернутся, чтобы снова нас учить…
Все те, кого мы потеряли в муках,
Вернутся, чтобы в муках их родить!
Мы их узнаем по родному взгляду,
По родинкам и запаху волос…
Вернутся, чтобы быть всё время рядом,
Чтоб мы утерли им сопливый нос…И когда я смотрю на Алису, я понимаю "Как много у меня, бабушка, от тебя осталось..."
я плачу, так трогательно
