Лукавая осень что-то неземное обещает, - и к тишине уводит от забот.

Как же они прекрасны. Маленькая девчонка, у которой всё - вообще ВСЁ - впереди. И старенькая женщина. Они красивы.

Я смотрю на них, и мурашки по коже. Я чувствую трансцендентное - я ощущаю в этот миг границы миров.

А между тем, хоть на каледаре еще лето, за окном самая настоящая осень. И, между прочим, её дыхание уже недели три-четыре как витает в воздухе: сперва ощущалось лишь кожей, самыми подушечками пальцев. А сейчас в воздухе уже отчётливо можно уловить лёгкий аромат умирания и наступающего сна природы.

Лерка - весна. Смешная и озорная, звонкая. Ребёнок, зачатый цветущей землёй.

Бабушка - осень. Спокойная, мудрая, ясная.

Лето сгорает стремительной кометой. Кружится последней тополиной пушинкой в солнечном луче, звучит завершающей ноткой одинокой скрипки. А я впервые в жизни не огорчена приближением осени!

Я соединяю миры, я крепко-крепко держу этот свод.