Поиск
Понимаю,что тематика сайта совсем не та,но вот не хочу-дети,семья, родственники, вязание,вышивание.
Это все моё в реальности.
Поэтому дневник буду обустраивать,как комнату:
Здесь для души.
Здесь картинки.
Здесь котики.
Здесь мысли на листочке.
Подари мне, Бог,Эту же...
|
...
|
Куда же мне выйти, мама, в какую дверь? Мудрые парки почти распустили петли. Если я буду плакать - ты мне не верь, просто я очень устала, устала петь им. Страннику петь, далекому кораблю, лелеять младенца, спящего в колыбели. Мама, я не понимаю, кого люблю, кому я пою эти песни на самом деле. Голос мой - нить, для всех одиноких - след, голос мой - эхо, послушай его напевы.
Мы заперты, мама, заперты на земле.
Если ее остановят - я выйду первой.
Соседка курит в окно вечерами. И такой у неё тонкий силуэт, сразу
понятно - не замужем, и не хочет. Ещё у неё железная дверь и анонимные
минотавры бьются в эту дверь рогами, все в розах притом. И всё это
вечерами.
Вот так курить в окно, целить дымом в Козерога и пахнуть
кофе на всю улицу для мужчин очень обидно. Сразу хочется разогнаться,
выбить дверь рогами и разбросать по чистенькой её квартирке заповедных
носков, трусов в мелкий огурец, и телевизоров с евроспортом.
Слава Сэ. "Бронхиальное. Вокально-эротическое".
**
Мне бы в ноги тебе лететь метеором, подбитой птицей, теплым ветром ласкать и виться, вырисовываться - в тебе вензелями, виньеткой, руной, совпадением ДНК... Я горю, как Джордано Бруно - оставляя всех в дураках, я же знаю, где этот центр притяженья небесных тел... Твоя нежность не стоит цента, почему я ее хотел? Твое сердце не стоит камня, возведенного в край угла, твоя память издалека мне гонит белые облака, в них укрыться - вдохнуть тумана, выйти пьяным из пустоты... Мне б писать о тебе романы, быть доверчивым и простым, мне б прощать тебя - с каждым разом все привычней - да что о том... Только я не умею сразу становиться твоим рабом, только я не умею молча - по щелчку - исчезать в тени... Мне б лететь - только ты не хочешь.
Я не падаю.
Извини
Она пахнет мужским Кензо и адреналином, научилась в жизни взвешивать каждый грамм. У нее ботфорты - 3 пары - ходить по спинам и одни кроссовки - бегать в них по утрам. Она чья-то находка, тайна, жена и мама, она может - коньяк, бездорожье, шипы и грязь. Но когда она в воскресенье подходит к храму, с колокольни ей голубь машет крылом, смеясь. Она знает так мало, но знает довольно точно, и стихи не расскажут главный ее секрет… Между прочим, привычка ложиться в 12 ночи - это просто побочный, вынужденный, эффект. Вы ей пишете в личку - а как, мол, и что имели, препарируя тексты, копаясь в ее душе. У нее камасутра вышита на постели и Харлей непременно пропишется в гараже. Она помнит и вальс во дворце с золотыми люстрами, и как выла от боли, случаем спасена…
Эта девочка слишком
слишком
умеет чувствовать…
И что платит за это - знает она одна.
Решетки на окнах комнат, которых нет.
Замки на дверях, в которые не стучат.
Мама, родная, если ты веришь мне,
просто коснись крылом моего плеча.
Выйти в измученный город - фонтан, скамья,
желтой весной болеющие цветы.
Жизнь ничему не учит таких, как я.
Боль никогда не лечит таких, как ты.
Все мы травматики, мама - удар, ушиб,
память - сплошной несросшийся перелом.
Мой сын по ошибке рожден от другой души.
Мы встретились, мама, нам все-таки повезло.
Раной в живот - пронзительной, ножевой -
алое солнце сгорает в пустом дворе.
Ради себя мучительно быть живой.
Ради других не сложно и умереть.
Я бы хотела у моря встречать рассвет,
смотреть на небо, греться в его лучах.
Но держат решетки на окнах, которых нет.
Замки на дверях, в которые не стучат.
Лето... Июбрь шагает по стране.Обмороженно поют птички, неуверенные цветочки лезут из клумб, решив,как та девка ,что пора... Синоптики напоминают бабок-гадалок,заговаривающих больной зуб. Коты мёрзнут и жмутся к обогревателю в ожидании прописки... Яркие платья прячутся в шкафу,укрывая подолами босоножки... Не таким я видела тебя во сне Лето,не таким...