Во мне почти бутылёк вискаря и он не дает мне покою)

У вас есть какие-нибудь деформации, друзья мои? Мне интересно. Учитывая состояние, я готова поделиться своей.

Я не умею считать. Ну т.е. вообще. В пределах десяти - да. Дальше - нет. Акалькулия. У меня эта часть мозга просто не работает. Мне кажется что если бы работала, я была бы некисло умной. А так - середнячок. Сдачу в магазине округляю до сотен. Иногда стыдно. А че делать...

А что у вас? Есть какие-то извращения? :) Расскажите!

Сегодня проходила тренинги по грядущему клиническому исследованию. Я не помню английского. Я ничего не помню по специальности. Но. 7 тренингов по 50 минут каждый я прошла за полтора часа. Моя хитрожопость всё еще со мной. Это не может не радовать :) Прорвёмся.

Давненько не брала я в руки шашек. А именно, не травила медицинских баек.

Тряхну стариной.

Байка номер раз. Год 2005, я клинический ординатор в одном из вузов Санкт-Петербурга. Текст такой же давности.

В нашей клинике 4 отделения и палата интенсивной терапии на 6 коек (она же реанимация). Часто один врач (не реаниматолог) дежурит и по реанимации, и по отделениям, т.к. анастезиологи-реаниматологи в дефиците. Это преамбула. А теперь, собственно, фабула.

Ночь, дежурная мед. сестра реанимации и один-единственный пациент (инфаркт 5-дневной давности, нетяжелый), спят в палате интенсивной терапии. Вдруг сестра просыпается оттого, что за рукав ее кто-то тянет. Влючив свет, видит леденящую кровь картину: инфарктник, бормоча что-то зловещее, тянет к её горлу свою кряжистую руку, в которой находятся ножницы. Сестра с воплем ужаса выбегает из реанимации, запирает дверь на ключ и несется в кабинет к деж. врачу, с пеной у рта рассказывая ей произошедшее. Врач, мудро рассудив, что двум бабам в борьбе со сдвинутым и довольно крупным мужиком одержать верх не удастся, вызывает офицера из патруля. Через 15 минут приходит офицер. Ростом с сидячую собаку, зато в погонах и с огнетушителем (?!) Врач хмуро отбирает огнетушитель и вручает офицеру массивный дырокол, напутствуя: «Бей сильно, но аккуратно». Образовав построение типа «каре» и перекрестившись, сестра, врач и патрульный с дыроколом трясущимися руками открывают дверь. Их взору предстает следующая картина: из полумрака реанимационного зала к ним нерешительно выходит герой переполоха все с теми же ножницами в руках и растерянно произносит: «Сестричка, убежала, меня бросила, а мне бы бинт на руке перерезать, а то компресс после капельницы ставили, больно перетянули». Занавес.

#

Байка номер два.

Год 2007, я кардиолог всё в той же клинике, придворный доктор, веду статусных и блатных. Бывший начальник кафедры, генерал, закладывает полежать свою жену, генеральшу, ага. Моя задача держать за руку, улыбаться, удовлетворять прихоти. На пятый день "санаторно-курортного" пребывания выявляю какую-то сыпь а-ля крапивница. Хочу ее же и установить и задать корму в виде антигистаминных. Не тут-то было, статус пациентки обязывает проконсультировать её у профильного специалиста. Засылаю на кожу, возвращается с историей болезни, в которой трудночитаемо дерматолог пишет: "Жалобы, далее осмотр... Диагноз: Сезонное нападение лешего. Рекомендовано: что-то там и еще консультация гинеколога". :) Ну, ясен пень имелся ввиду некий лишай, но мы прочли как прочли. И ржали прям ржали )))

#

Три.

Собираю анамнез у женщины.

-Беременности?

-Ой, много, не помню.

-Роды?

-Двое.

-Аборты?

-Штук 30, доктор...

-Аллергии?

-Нет, нету.

Вздыхаю, пишу: "Аллергия на латекс".

как утверждал один киношный псевдомудрец. И жевал лист акации.

Читаю описание фильма "Хороший год" Ридли Скотта. "Юный Макс Скиннер проводит летние каникулы в Провансе, в «Ла Сирок» (фр. Château La Siroque), винодельческом хозяйстве своего дяди Генри. Дядя учит мальчика любить простые радости бытия и прививает важные жизненные ценности". Мать вашу, поселите меня в Провансе, у богатого дядюшки-винодела, и я обязуюсь любить простые радости бытия! Я даже поссать буду ходить с удовольствием. Мать-перемать еще раз.

Выдержка из интернета: "Фб уже давно стал чем-то вроде тусовки интеллектуалов". Ну конечно же, интеллектуалов, ага, на вашем сраном фб без бутылки или мозгов как у Перельмана не разберешься в куда и чего. Поэтому как только я туда залезу, сразу хочется нажраться в дрова... Какие-то люди отвечают на мои запросы о дружбе, коих я не посылала, какие-то мне сально подмигивают, это ваще че такое?

Я купила себе летнюю юбку с хвостом, на который поналеплено рюш. Хочется надеть ее, соломенную шляпку и больше ничего. И отправиться гулять куда-нибудь в район Кронштадта, на Финский залив. Погода сейчас такая - непременно будут торчать соски. И это, вероятно, плюс. Вот то, на чём они будут торчать - один сплошной и жирный минус. И тут я поставлю единственный за всё повествование смайлик :) Нет среди моих френдов барышень с оперированными сиськами? Есть? А покажите?!

Бабушка безапеляционно заявила, что Сангрия из пакета - говно и бражка. Теперь мне невкусно, я внушаема.

Очень хочется поговорить с сыном. За жизнь. Спросить, мол, как у тебя, милый, дела? Не прессуют ли в песочнице, нет ли сложностей с пережевыванием, допустим, мяса. Получить конкретный ответ: "Мать, не доставай". Я тороплюсь жить, да? Но меня задолбало, что он просто синтепоновый пупс. Да, любимый, мимимишный и родной. Но товарищи, сколько ж можно.