-— Стоишь на берегу и чувствуешь солёный запах ветра, что веет с моря. И веришь, что свободен ты и жизнь лишь началась. И губы жжет подруги поцелуй, пропитанный слезой.
— Я не был на море…
— Ладно, не заливай… Ни разу не был на море?
— Не довелось. Не был.
— Уже постучались на небеса, накачались текилой, буквально проводили себя … в последний путь. Хм. А ты на море-то не побывал.
— Не успел, не вышло.
— Не знал, что на небесах никуда без этого?
— …
— Пойми, на небесах только и говорят, что о море. Как оно бесконечно прекрасно. О закате, который они видели. О том, как солнце, погружась в волны, стало как кровь. И почувтсвовали, что море впитало энергию светила в себя, и солнце было укращено, и огонь уже догорал в глубине.
А ты? Что ты им скажешь? Ведь ты ни разу не был на море. Там наверху тебя окрестят лохом.
— Что ж теперь поделаешь….
Море- это моя слабость почему-то. Я очень его боюсь и вместе с этим бесконечно люблю....
Хочу, чтобы теплый соленый ветер ласкал мое лицо....
Хочу чувствовать горячий песок под ногами....
Хочу слышать этот бесконечно-приятный шум накатывающих волн.
Хочу думая обо всем- не думать ни о чем, сидя на берегу.
Хочу не думать о времени, не бояться куда-то опоздать или чего-то не успеть.
Хочу быть там с человеком, с которым просто приятно помолчать.
