ПИСЬМА ОТТУДА
Я - маленький мальчик, я сплю в деревянном гробике:
В кулачки сжаты пальчики, морщинка осталась на лобике.
Мне снятся мамины руки и плюшевый мишка,
Детской песенки звуки и с картинками книжка...
Я - мама, я навеки уснула под плитами,
Что упали рядом с домами, снарядами сбитыми.
Мне снится мой маленький сын, по дорожке бегущий,
От обстрела в подвал, зажимая ладошками уши...
Я - боец-доброволец, ушедший весной в ополчение.
Я лежу на земле. Без дыхания и сердцебиения.
Я погиб закрывая собой от осколков ребенка.
Не вернусь я домой. Будет младшая плакать сестренка...
Я почтальон. Я вез в город наш корреспонденцию.
Не военный я. Это все не в моей компетенции.
Но осколок шальной мою жизнь по пути оборвал:
Он в висок мне откуда-то сбоку случайно попал...
Я - журналист, я ехал снимать репортаж,
О том, как мина пробила 4-ый этаж
Дома в Горловке. Меня тоже осколком задело.
Теперь я лежу на дороге распластанным телом...
Я - старик, я пью горький чай, на голодный желудок.
Я жив. Но, лишившись семьи, потерял я рассудок.
Просыпаюсь я ночью в поту от каждого шороха.
Боюсь темноты, громких звуков и запаха пороха...
Я - поэт, я пишу про погибших жителей,
Про ребят-ополченцев - ангелов наших хранителей.
Я случайно был ранен осколком в правую руку.
Нет, это не больно... Больнее - душевная мука.
Больнее мне - видеть, что сделали с городом нашим.
Больно видеть ребят под осколки снарядов попавших.
Больно жить, когда рядом всегда кто-нибудь умирает.
Украинский солдат, я тебя от души проклинаю!
Автор: И.А. Степанов.
