Меньше всего думая о неустанном раннем детском развитии и прочих поводах для угрызения совести,

мечусь по кухне между капустой, свеклой и морковью с керамическим ножом в руках (мы недавно купили их с мужем, наконец, и я теперь везде пока мечусь с этим ножом, крепко его полюбила  ), строгАя скорый борщик на ужин дочери (ага, густой супчик у нас бывает и на ужин, но не кидайте тапками - он без мяса, так что не страшно, а очень даже наоборот)  

Тут вметнулось в дверь нечто реактивное, тряся локонами (мама, пусть волосы отдохнут, было мне сказано в процессе снятия заколок и надевания повязки-ободка) и размахивая своей поварежкой (во как мы синхронны в своих занятиях, а?), в каком-то угаре, возбужденно вопрошая что-то типа: где курица, курица где??...

Пока я поняла, что это вообще, о чем, какая куууурица???, шеф-повар схватил со стола подставку под горячее, протараторил что-то типа "спасибо, что отдали мою курицу" и унесся столь же стремительно, как и появился

Вот я и задаюсь вопросом, имеют ли смысл все эти квази-манипуляции с правополушарным развитием, нано-методики и прочие заигрывания с собой, природой и детским подсознанием, или достаточно просто грамотно и чутко поощрять это столь органичное детское буйство фантазии и воображения, не спугнув своей взрослой умностью в духе "какая курица, дочь?? Открой глаза - это спресованный кусок пробкового дерева..."

И как будто в подтверждение этих моих мыслей (приятно аккомпанировавших рутинному, прямо скажем, процессу борщеварения) поступило срочное сообщение о совершенно потрясающем поэтическом опыте одного весьма юного товарища "и как будто бы гитара зазвучала звонким сном"... Каково, а??...