М А К И

Не знаю краше ангельских цветов,

Которые зовутся красным маком ...

Нежнее не встречала лепестков -

Блестящих, как покрытых лаком.

Их пурпурные нежные головки

Над полем ,словно маленькие флаги,

От ветра уклоняются так ловко

И грациозно, но полны отваги.

Созреют и рассыплют семена,

Предскажут будущее и

судьбу расскажут,

И заглянув в другие времена ,

Нас тайну сохранить о том обяжут.

Секрет я маков в детстве разгадала,

Когда по полю за цыганами брела,

Картины краше в жизни не видала,

С тех пор я силу маков обрела. Длинна ты, дивная, не спорю,

Дорога между маков к морю,

И ноги не несут...

Эх, позабыть бы все на свете,

Да в маки кинуться бы эти,

Навек остаться тут. Глядеть, как в синеве небесной

Сплетаются головки тесно

На солнце будто кровь.

Жужжат шмели, покой не зная,

В бутоны красные влетая

И вылетая вновь.

Волна ленивая вздыхает

И ветер-бабочка порхает

От моря как с цветка,

И убегают равнодушно

Друг с другом, стайкою послушной

Так близко облака.

И нету полю маков края...

Все ложь, что на замле нет рая,

Ведь рай - сама она.

Цветы до горизонта, море,

Головки маков, с ветром споря,

Бросают семена. Красные маки в поле зелёном

Радуют душу и сердце.

Думаю, каждому это знакомо:

В Рай открываются дверцы.

Маки по полю разбросаны дивно

Радостный день воспевают

Кто сотворил эту чудо-картину?

Маки печали не знают.

К солнцу головки свои потянули.

С ветром качаются вместе,

Словно печали, заботы уснули,

Лишь птицы поют в поднебесье.