Не знаю краше ангельских цветов,
Которые зовутся красным маком ...
Нежнее не встречала лепестков -
Блестящих, как покрытых лаком.
Их пурпурные нежные головки
Над полем ,словно маленькие флаги,
От ветра уклоняются так ловко
И грациозно, но полны отваги.
Созреют и рассыплют семена,
Предскажут будущее и
судьбу расскажут,
И заглянув в другие времена ,
Нас тайну сохранить о том обяжут.
Секрет я маков в детстве разгадала,
Когда по полю за цыганами брела,
Картины краше в жизни не видала,
С тех пор я силу маков обрела. 
Длинна ты, дивная, не спорю,
Дорога между маков к морю,
И ноги не несут...
Эх, позабыть бы все на свете,
Да в маки кинуться бы эти,
Навек остаться тут. 
Глядеть, как в синеве небесной
Сплетаются головки тесно
На солнце будто кровь.
Жужжат шмели, покой не зная,
В бутоны красные влетая
И вылетая вновь.
Волна ленивая вздыхает
И ветер-бабочка порхает
От моря как с цветка,
И убегают равнодушно
Друг с другом, стайкою послушной
Так близко облака.
И нету полю маков края...
Все ложь, что на замле нет рая,
Ведь рай - сама она.
Цветы до горизонта, море,
Головки маков, с ветром споря,
Бросают семена. 
Красные маки в поле зелёном
Радуют душу и сердце.
Думаю, каждому это знакомо:
В Рай открываются дверцы.
Маки по полю разбросаны дивно
Радостный день воспевают
Кто сотворил эту чудо-картину?
Маки печали не знают. 
К солнцу головки свои потянули.
С ветром качаются вместе,
Словно печали, заботы уснули,
Лишь птицы поют в поднебесье. 
