Это был ее последний вздох,
Крик души, оставшийся от лета.
Не помогут ей уж ни врачи, ни Бог,
От нее остались две строки сонета…
Её тень, слоняясь по Земле,
Никому не причиняя боли,
Не замерзшая в холодном феврале,
Будет жить здесь вечно против воли.
Песня вьюги не тревожит сон,
Ничего не действует на нервы,
В памяти остался только он.
Он. Последний, и, пожалуй, первый…
И когда иссякнет вечный срок
Отведенный ей для пониманья
Будет струйкою бежать дымок
От её немого состраданья.
Москва