Молодой парень с большими грустными глазами. Талантливый писатель, который говорит душой. с которым говорит душа.
Я познакомилась с ним еще в ЖЖ, потом прочитала "Сладкую соль Босфора" и влюбилась в его творчество. Он гениален до простоты. Он говорит моими мыслями. Он откуда-то знает мои чувства. Конечно, многие из них давно в прошлом, но я перелистываю страницы его книги, как перелистывают страницы своей памяти. Люблю его всей душой. За то, что он пишет про меня. Излагает мои женские мысли на страницах своих книг.
Он не писатель весны. Его нужно читать в дождливую осень. Не для того, чтобы почувствовать себя несчастным и одиноким, а чтобы понять, что ты не один такой. Читать под Нино Катамадзе или Сезарию Эвору. Читать, завернувшись в теплый плед и вдыхая бодрящий аромат цитрусовых. Хотя, учитывая 10ти дневный прогноз дождей на ближайшие дни, я, пожалуй, достану с полки его книгу.
А еще его можно запросто найти в ЖЖ и социальных сетях. Написать ему благодарность или критику. И он всегда ответит. Непременно!
Отрывки из его произведений
Жизнь - как пух из распоротой подушки. Тысяча возможностей поймать. 999 из них - пустые
"Скажи, что не любишь меня... Прогони... Скажи, что тебе от меня нужен только секс и больше ничего... Не втягивай в любовь..." Вхожу в нее глубже, шепчу в ухо. "Люблю... Слышишь, люблю... Ты не уйдешь..." Она закрывает глаза. Текут слезы. Любовь со связанным сердцем. У вас такое было? Когда нет пути назад или вперед. Есть только место, на котором стоишь не можешь сдвинуться.
Невзлюбила гордость за категоричность: в нее сложно вплести согласие. она прорастает не из сердца, а из разума. Сорняк, который невозможно вырвать из земли... отравитель чувств.
Случай - это псевдоним Бога, когда он не желает подписываться своим именем.
Наша жизнь - постоянное движение, останавливаться можно только для перекура. И тут важно не забыть заказать к сигарете кусочек клубничного пудинга.
Странное ощущение великих событий рождается в аэропорту... В аэропорту руки пусты и свободны - готовы принять все, что придет. Из возможности выбора рождается чувство уверенности. Ты же можешь обменять билет, изменить направление и даже элементарно отказаться от поездки. Ты - волен.
Сумасшедшие - это люди, которые не смогли доказать реальность своих миров.
...остывший чай с ароматом желания жить...
Следуй своей дорогой, и пусть люди говорят, что угодно.
Из множества слов не сложить прикосновения
Влюбви мужчина должен дарить женщине не только цветы, но и ощущение того, что у них все только начинается
За укрепление морального иммунитеты расплачиваемся купюрами из нервных клеток
Осень - пора, оправдывающая меланхолию любого вида
У ожидания есть два лица. одно из них - отчаяние...
Надежда - чувство, не имеющее рычага управления. Либо она есть, либо ее нет
Жизнь, как маленькое одеяльце: потянешь наверх - мерзнут ноги, потянешь вниз - голова. Жить умеет только тот, кто сворачивается калачиком...
Там, где встречаешь любовь, пространство сжимается до сердца одного человека
Незнакомые - это те, которых любишь ниже пояса. Родные - это значительно выше, возвышеннее.
Женщины чаще присматриваются, чем пробуют. Вот и главное отличие!
Женщина слабее всего, когда любит, и сильнее всего - когда любима.
У каждого в жизни есть кто-то, кто тебя никогда не отпустит, и кто-то, кого никогда не отпустишь ты.
За то время, что ты жил для себя, а я жила тобою, все поменялось в том мире, где мы с тобой когда-то обитали. Я отдала дворовой бомжихе то самое пальто цвета мокрой черешни, перестала гадать по ресницам, повысилась до начальника отдела, стала жутко бояться хлопка закрывающейся двери, но так и не научилась забываться в работе, я ею спасалась. Зато более масштабные перемены накрыли тебя. Женился во второй раз. Теперь у тебя сын. Ты храбро и звонко рассказывал мне о своем пацане «с такими же глазами, как у меня», а я слушала, местами умилялась, но чаще злилась. Где-то внутри мне так хотелось, чтобы эти герои твоей новой жизни исчезли, провалились куда-нибудь. Тогда ты остался бы со мной. И я родила бы тебе сына. Нет, это уже не мое, чужое, другая жизнь… Потом ты вытащил мобильный и показал в нем их фотографии. Мутные, яркие. Счастливые. Мне стало стыдно. За себя. За мысли отчаянно любящей женщины. Да, у него и вправду твои глаза. Такие же дерзкие.
Меня любовь отучила искать ответы в книжках, примерять на себя истории чужих героинь, слушать сентиментальные музыкальные баллады с мыслью: «Боже, это же обо мне! That ’ s all about me !» По вопросам собственной судьбы следует обращаться к своему сердцу. Оно, мудрое, стучит от первой нашей секунды до последней – как опытный радист, посылающий в эфир важные зашифрованные сообщения. Почему мы доверяем кому угодно, кроме себя? И о безвозвратно ушедшем, и о светлой надежде лучше всего знает сердце. И только потеряв с ним связь, мы набиваем шишки и коллекционируем шрамы
И сейчас я плачу и смеюсь – все вместе, да-да, тот самый страшный шейк, изобретенный слабым полом. Плачу из-за того, что безумно скучаю по тебе, осязаемому, когда твой образ не нужно восстанавливать в памяти по крупицам, когда можно поцеловать тебя в небритую щеку в самый неожиданный момент. Смеюсь же из-за того, какая я все-таки дура, чтобы рыдать по тебе. Ведь ты теперь вечен
