- Знаешь, Думка, -задумчиво сказала я, помешивая суп. - Так все странно перемешано в мире, почти как в этих щах. Время - оно как вода, полотно жизни. Она есть всегда, она течет, и без нее не выйдет хорошего сытного обеда. Раньше ведь как в старину: деревянная хата, никакого центрального отопления, одна лишь печь, хранительница тепла. С рассвета мужчины, плотно поев каши, уходят в поле, а там не похалтуришь - панские псы бдят зорко - работа тяжелая, спину гнуть приходится сильно. В семье тринадцать ребятишек, не напасешься бутербродов с колбасой - краюха хлеба и посыпать крупной, зернистой, скрипучей серой солью, белая и мелкая, она для богачей - вонзаешь зубы, ах! А вечером по лавкам все: а тут уже и густые щи хозяйка из печи несет: первое и второе, два в одном, все в чугунном горшке, не изысканно, но плотно, сытно, и даже кусочек сала есть - зиму перезимуем, а там и до весны рукой подать.
Но не хлебом единым. Надо же и о душе думать, о традициях. Вот, как раз вода закипела- время добавить картошку.