Прости меня, сыночек

Летта, спасибо Вам. Человек, который в день похорон проводил обряд наречения именем нашего сына, сказал мне примерно то же. Сказал, что Всевышний не каждого выбирает, чтобы забрать у него ребёнка, что это удел избранных. Эти слова помогают договориться душе самой с собой, но что же делать с ощущением ужаса и беспомощности,когда перед глазами то, как мой крохотный (кило сто) сын борется в неравной схватке за право жить, дышать. Ему не хватает воздуха. Ему суют в нос и рот трубки, ему колят что-то наверняка. Я не видела его, так как была в реанимации в это время. Но я представляю, что делали с ним врачи, пытаясь его спасти. И это ужасно. Мой сынок лежал беспомощный. В холодном кювезе, меня не было рядом. Ему было холодно. Больно. Ему не хватало воздуха.

Летта, как это прекрасно! Я это знала, но забыла. А вот сейчас опять вспомнила.