Закат.

Я спешила домой с речки, я вовсе не собиралась провожать солнце. Но солнце поманило. Такое яркое, такое насыщенное. На заходе оно особенно красиво. Можно смотреть на него в упор, не напрягая глаз. Долго выбирала местечко. Свернула с асфальта. Позади - березовая роща, впереди луга выжженой травы, на горизонте - темный лес. Трава вся залита мягким светом. Над ней, как дымка, легкий туман. В воздухе еще кружат облака мошек. Вечер поистине поэтичный, жаль, я не дружу с кистью и красками. Разуваюсь и вхожу в траву - нежную и колючую, уже прохладную. Любуюсь сонцем несколько секунд, возникает ощущение, как будто по его краю крутится серебристый обруч. Быстро-быстро, в разные стороны.  Лучи создают причудливые образы: и вот уже огромный узор паутины повис над лесом. Отрываю глаза. Солнце сыграло со мной злую шутку: на зеленой траве то тут, то там мерещатся бордовые пятна. Я прощаюсь с этим вечером, но уходить не хочется. На обратном пути встречаю зарисовку в типично гоголевском стиле. Избушка, вокруг частокол, возле него впритык насажены подсолнухи - один на одном, над домиком полоса синего неба, над этой полосой другая - розовая, а высоко над землей повис кусочек луны. Поэты и писатели зря переживали: деревня жива и будет жить. С нее только картины писать. Вот и я пишу. Как умею.