Рок.

Надо посуду вымыть, а тянет разбить. 
Это отчаянье, Господи, а не лень. 
Как это трудно, Господи, – век любить. 
Каждое утро, Господи, каждый день. 
Был сквозь окно замерзшее виден рай, 
Тусклым моченым яблоком манила зима. 
Как я тогда просила: “Господи, дай!” 
- На, – отвечал, – только будешь нести сама.