Утро.

8 утра. Мы на площадке одни. Сквозь густую листву деревьев пробивается солнечный свет, а под ногами мокрая от росы трава. Я сильно раскачиваю сына на качелях и он звонко хохочет.

Говорит, показывая пальчиком в небо:

- Самолет летит!

- Высоко! - отвечаю я . Выше птиц!

- Даа, не достанешь. - соглашается сын.