Я раз и навсегда лишила себя удовольствия от прекрасных стихов Марины Цветаевой, прочитав ее дневник несколько лет назад, а следом и воспоминания современников о ней.
А ведь М.Цветаева много лет подряд была моей любимой поэтессой. В 12 лет впервые услышала я: "Идешь, на меня похожий, глаза устремляя вниз..." и пропала. В домашней библиотеке нашелся томик избранных стихов. Через пару лет обложка была замызгана донельзя, а стихи все выучены наизусть. После, конечно, литературные вкусы мои менялись многократно, однако, любовь к ее стихам - всегда была неизменной. И вот дернул черт меня купить ее дневник. Ознакомившись с образом, который она сама рисовала для потомков и все еще надеясь реабилитировать ее в своих глазах, я почитала мнения современников о ней. И всё, как отрезало. Нет, стихи не стали хуже, талант - не стал меньше, но вот читать их и получать удовольствие я больше не могу.
Зареклась читать что-либо о жизни любимых мне писателей. За редким исключением - всегда разочарование. Надо как-то научиться разделять творчество и личность.
