УТРО...
Утро...фонари погасли, кто-то там бредет, не знаю,
Я невольно прицепляю свои мысли, взгляд-всё в стаю.
Кто он? Стало интересно...Чем живет? Откуда родом?
Что его ведет так рано? Он и я...и нет народа.
Руки холод обвивает, словно гибкая змеюка,
Да еще и сон проклятый, веки валит томно скука.
Воет ветер так свирепо, что до дрожи пробирает.
Одинокие минуты оборот свой набирают.
Утопая в капюшоне и борясь с врагом холодным,
Чувствую не одиноким, чувствую себя свободным.
Мысли лезут в подсознанье, лезут словно тля на фрукты.
Есть у них такое свойство-портить лучшие "продукты".
Чтоб отвлечься, запеваю свой мотив, который греет,
И "порша" вся улетает, гнилью больше там не веет.
Шаг за шагом-строчка в песне, где не помню-просто вою.
А тем временем тот кто-то поравнялся в ряд со мною.
"Что поете? Извините! Просто я вот шел и слушал..."
"Да название не помню, я пою ее под душем!"
Он вдруг вмиг остановился, посмотрел и улыбнулся,
Затем снова шаг прибавил, стоп, он снова обернулся:
"Доброго пути!....Спасибо!" Больше не сказал ни слова.
Я от счастья захлебнулся...и запел мотивчик снова...
