иногда я пишу

УТРО...

Утро...фонари погасли, кто-то там бредет, не знаю,

Я невольно прицепляю свои мысли, взгляд-всё в стаю.

Кто он? Стало интересно...Чем живет? Откуда родом?

Что его ведет так рано? Он и я...и нет народа.

Руки холод обвивает, словно гибкая змеюка,

Да еще и сон проклятый, веки валит томно скука.

Воет ветер так свирепо, что до дрожи пробирает.

Одинокие минуты оборот свой набирают.

Утопая в капюшоне и борясь с врагом холодным,

Чувствую не одиноким, чувствую себя свободным.

Мысли лезут в подсознанье, лезут словно тля на фрукты.

Есть у них такое свойство-портить лучшие "продукты".

Чтоб отвлечься, запеваю свой мотив, который греет,

И "порша" вся улетает, гнилью больше там не веет.

Шаг за шагом-строчка в песне, где не помню-просто вою.

А тем временем тот кто-то поравнялся в ряд со мною.

"Что поете? Извините! Просто я вот шел и слушал..."

"Да название не помню, я пою ее под душем!"

Он вдруг вмиг остановился, посмотрел и улыбнулся,

Затем снова шаг прибавил, стоп, он снова обернулся:

"Доброго пути!....Спасибо!" Больше не сказал ни слова.

Я от счастья захлебнулся...и запел мотивчик снова...