Когда приходит весна, кажется, что ты живёшь. Расцветают бутоны - и твоя душа поёт вместе с первыми птицами.
Лето расставляет всё на свои места, летом ты проживаешь жизнь.
Одно лето - одна жизнь.
«Сколько тебе ЛЕТ? - 16»
Приходит осень - и ты умираешь.
Каждая клеточка твоего тела растворяется в холоде, сердце покрывается капельками зыбкого неба.
Ты гибнешь, но не умираешь.
Ты ждёшь, когда придёт новая весна. Ждёт спасения, ждёшь расцвета.
Весенняя роса - живая вода из сказки.
А потом, пробуждаясь, ты ждёшь жизнь.
Ты ждёшь ЛЕТО.
Лето - маленькая жизнь.
***
Я встретила его весной. Мне тогда казалось, что это зародыш новой жизни.
Мне казалось, что это начало. Казалось, я оживаю. Было ли это влияние весны, или его появление в моей жизни так отразилось -но мне действительно показалось, что это начало чего-то сказочно большого и яркого. Такого большого, как он сам. И такого яркого, как я.
***
Мне часто говорят, что я сияю. Как понимать - я не знаю, но порой мне кажется, что я действительно переливаюсь.
Знаете, как капелька весенней росы.
То голубым, то серым, то кристально чистым.
Каждый ракурс - новый цвет.
Мне это не нравится, я всё время забываю свой истинный цвет. Человек , который переливается, никогда не может определиться - какого он цвета.
Лучше быть капелькой росы, чем маком. Знать, что ты красный. Но гореть - быстро - ярко - отчаянно.
Три дня - и ты пепел. Всего три дня красоты. А потом - смерть.
Я знаю таких людей-маков. Слишком быстро, слишком ярко… Слишком скоро они растворяются.
Бывают романы-маки..
Быстро, ярко, красиво.
А потом лишь пыльца на шее, где когда-то были следы губ.
Лучше быть капелькой.
Но ведь и влага выжигается солнцем..
Капля может стать тем, чем ты дышишь.
***
Наверное, это не случай этого лета.
Я, человек-капля, не превратилась в то, чем бы он дышал.
А он стал тем, чем дышу я.
Это всё из-за солнца. Этим летом его было слишком мало, во всём виновато солнце.
А ещё ветер.
Он смахнул меня с его ресниц.
***
Сейчас всё иначе, чем обычно.
Осень не убьёт. Лето было за осень.
Слишком мало солнца , слишком много ветра.
Он смахивал с ресниц, бил по коже, заставлял зябнуть то, что должно было гореть.
В этот раз - всё иначе. Смерть шла не в ногу в осенью, она пришла раньше.
Наверное, и исцеление придёт раньше.
Наверное, осень лишь добавит влаги. Столкнёт с другими каплями.
Заморозит.
Остановит чувства, мысли и желания.
Капля замрёт в ожидании раньше, чем это было всегда.
Капля замёрзла летом.
И отомрёт - никогда.