Пятница, ночь..

дети спят, муж дрыхнет без задних лап.. Я читаю Достоевского ("Бесов", до этого не читала) запоем.. и пью из стакана какую-то кислятину, которую спецы виноделия считают очень клевым красным сухим вином... Как-то слишком даже для меня))