Ночью была гроза, дождь, ветер. Начиналась осень.
Погас свет. Я знал, что так и случится. Ждал эту ночь. Не хотел, ждал. Она бы всё равно наступила.
Если бы не фокусы с электричеством, я бы попробовал разговорить ночь. А так - пришлось ждать утра. Может, приснятся далёкие края и странные встречи?
Нет, все они далеко. Там другое время, успеешь забраться в такие дали, что земля наша кажется крохотной-крохотной.
Вы, может, думаете, что гроза - это время, когда странники сидят по домам? Удивительно, но это не так. В грозу всегда ждёшь их, хотя дорога и кажется пустою.
Где он сейчас? Дорога бесконечна, нам теперь только и осталось представлять себе места, где можно встретиться, он тебя, конечно, не узнает, это и не нужно: что имело бы смысл сказать в таком месте?
-А у нас начинается осень!
Осень? Нет, осени там, на этой дороге, не будет. Где-нибудь дальше, где садится солнце, за крышами домов, на дальних пустырях, или во сне, во сне, случается, приснится зима. А наяву - всегда лето.
Даже если покажется, что ветер стал холоднее. Всего-то и нужно - посмотреть по сторонам, шагнуть с тропинки, сдвинуть доску в заборе. Там, на заброшенном, заросшем высокой и совершенно июньской травой стадионе, пасутся лошади. А в воздухе почему-то запах моря, которого ты никогда и не видел. Тут оно всегда близко. Если выбраться со стадиона и повернуть по улице вниз, потом ещё раз, снова - там, за одноэтажными, деревянными домиками с мезонинами вдруг поднимутся старинные, каменные двух и трёхэтажные, с красными черепичными крышами, и башенки… или мачты? Улица ныряет вниз, к мостикам, взбегает в гору. Замираешь: трудно решить, куда дальше? В другой стороне возвышается холм, вроде, недалеко, вроде и невысокий, но чем дольше на него смотришь, тем страньше: дома на нём перепутались с деревьями, а деревья - с облаками.
…Кто-то пробежит мимо, а ты обернёшься быстро, но никого не увидишь, только сандалии по мостовой: щёлк!щёлк!щёлк! - так отчётливо, будто у тебя за спиной. Значит, на соседней улице? И тогда понимаешь, какая тут удивительная тишина. Не безлюдье, нет, просто у всех много своих интересных дел. Медленное, застывшее время здесь обманчиво. Можно свернуть с дороги ещё раз, и тогда уже точно, наверняка закружат, захватят…
Но у тебя всё ещё своя дорога. Нужно всё-таки попытаться догнать его, посмотреть, хотя бы издали, убедиться… в чём? Что всё случилось так, как должно? Но должно - как? Ладно, неважно, раз уж ты здесь, то ли во сне, то ли каким-то краем вИдения, то ли всё ещё замер у отодвинутой доски забора…
Ночью. Наверное, это будет ночью. На пустыре, у заброшенной башни. Будет запах травы и далёкого дождя. Небо будет глубоким-глубоким. Если лечь, раскинув руки, делается жутко: вдруг земля опрокинется!
Костёр. Теперь понятно, они там, у костра, кто-нибудь обязательно всегда есть у костра! Лиц почти не видно. Иногда перебросятся пустяковыми фразами и молчат, долго. А потом кто-нибудь обязательно расскажет. И среди этих историй одна окажется особенно неправдоподобно-сказочной. Может, сном… Историей про далёкий, странный мир, где бывают долгие зимы. Про мальчика, которого звали Славкой…
Alfare ()