Хочется большим ножом разрезать вены и выпустить наружу всю эту любовь, которая, видимо, застряла где-то глубоко в крови. А ещё у меня руки чешутся: хочу что-то создавать, но пока получается создавать лишь скандалы.
Забываю что-то, вспоминаю что-то - от всего этого голова болит, да ещё и небо свинцовое прижимает так плотно к земле, что шея хрустит.
Вот, осень. Каждый год одно и то же: что-то растёт внутри меня серое и холодное, не улыбаюсь, не выхожу из дома и не дышу почти - до весны.
Читаю смс-ки от подруги: все про несчастную любовь, ненадежность, скандалы и тоску. А я режу салат большим ножом и думаю, как бы не сойти от всего этого с ума.
Столько любви вокруг. Правда. Мне кажется, уже переполняюсь, ещё вот-вот, и кровь носом пойдёт от любви.
А кому-то ведь не хватает. Я бы поделилась. Вам какую: несчастную, чтоб пострадать под грустные песни и вино, или счастливую, чтоб украдкой улыбаться экрану телефона по ночам? У меня в ассортименте.
В автосервисе бесплатно меняет лампочку механик, молодой парень из Дагестана, и пишет мне нежные смс.
Несостоявшийся сосед стихи сочиняет и шлёт в соцсеть.
Одноклассник, с которым не общалась со школы, засыпает комплиментами.
Мужик на заправке, который пистолет в бак вставляет, говорит вслед: "Седьмая колонка, солнце! Седьмая!"
Ребят, вы такие милые, покажите, куда блевать?!
Мне уже много, правда.
Ветер такой ледяной на улице, пальцы мёрзнут, вдыхаю дым. Выдыхаю. Вроде, лучше.
А в моем саду розы цветут. От любви, видать.
18.11.2016
