Вот вижу тебя, а умирать не хочется, ни багетов твоих, ни Францию. Маяковский, твое ж ты Высочество, черновую не трогай редакцию.

Берега твоей Сены уставшей, трели птиц в оперении из Джинса. Помню время в Париж убегавшее, без оглядки с разбитою линзой. Ах, Шарлотта, сними же шантилью, быть француженкой – вовсе не дар, ты так модно украшена гнилью, чуть с акцентом, в стиле Aurevoir. 

В тот самый миг, когда я нашёл верные ответы, переменились все вопросы. ©

Пауло Коэльо,

«Мактуб»