Стихи...

За окном не прекращается дождь...

Еще в прошлом году нашла на дачных полках томик Булата Окуджавы. В этом году продолжаю его перечитывать. И хотя он пока не относится к числу моих любимых, но некоторые стихотворения очень нравятся.

В прошлом году любимым было вот это:

"Как научиться рисовать"

Если ты хочешь стать живописцем,
                   ты рисовать не спеши.
Разные кисти из шерсти барсучьей
                    перед собой разложи,
белую краску возьми, потому что
                     это - начало, потом
желтую краску возьми, потому что
                    все созревает, потом
серую краску возьми, чтобы осень
                 в небо плеснула свинец,
черную краску возьми, потому что
                    есть у начала конец,
краски лиловой возьми пощедрее,
                 смейся и плачь, а потом
синюю краску возьми, чтобы вечер
                птицей слетел на ладонь,
красную краску возьми, чтобы пламя
                      затрепетало, потом
краски зеленой возьми, чтобы веток
             в красный подбросить огонь.
Перемешай эти краски, как страсти,
                в сердце своем, а потом
перемешай эти краски и сердце
           с небом, с землей, а потом...
Главное - это сгорать и, сгорая,
                   не сокрушаться о том.
Может быть, кто и осудит сначала,
                    но не забудет потом!

1964

В этом году добавилось вот это:

"Чаепитие на Арбате"

Пейте чай, мой друг старинный,
забывая бег минут.
Желтой свечкой стеаринной
я украшу ваш уют.

Не грустите о поленьях,
о камине и огне...
Плед шотландский на коленях,
занавеска на окне.

Самовар, как бас из хора,
напевает в вашу честь.
Даже чашка из фарфора
у меня, представьте, есть.

В жизни выбора не много:
кому день, а кому - ночь.
Две дороги от порога:
одна - в дом, другая - прочь.

Нынче мы - в дому прогретом,
а не в поле фронтовом,
не в шинелях, и об этом
лучше как-нибудь потом.

Мы не будем наши раны
пересчитывать опять.
Просто будем, как ни странно,
улыбаться и молчать.

Я для вас, мой друг, смешаю
в самый редкостный букет
пять различных видов чая
по рецептам прежних лет.

Кипятком крутым, бурлящим
эту смесь залью для вас,
чтоб былое с настоящим
не сливалось хоть сейчас.

Настояться дам немножко,
осторожно процежу
и серебряную ложку
рядом с чашкой положу.

Это тоже вдохновенье...
Но, склонившись над столом,
на какое-то мгновенье
все же вспомним о былом:

над безумною рекою
пулеметный ливень сек,
и холодною щекою
смерть касалась наших щек.

В битве выбор прост до боли:
или пан, или пропал...
А потом, живые, в поле
мы устроили привал.

Нет, не то чтоб пировали,
а, очухавшись слегка,
просто душу согревали
кипятком из котелка.

Разве есть напиток краше?
Благодарствуй, котелок!
Но встревал в блаженство наше
чей-то горький монолог:

«Как бы ни были вы святы,
как ни праведно житье,
вы с ума сошли, солдаты:
это - дрянь, а не питье!

Вас забывчивость погубит,
равнодушье вас убьет:
тот, кто крепкий чай разлюбит,
сам предаст и не поймет...».

Вы представьте, друг любезный,
как казались нам смешны
парадоксы те из бездны
фронтового сатаны.

В самом деле, что крученый
чайный лист - трава и сор -
пред планетой, обреченной
на страданье и разор?

Что - напиток именитый?..
Но, средь крови и разлук,
целый мир полузабытый
перед нами ожил вдруг.
Был он теплый и прекрасный...

Как обида нас ни жгла,
та сентенция напрасной,
очевидно, не была.

Я клянусь вам, друг мой давний,
не случайны с древних лет
эти чашки, эти ставни,
полумрак и старый плед,

и счастливый час покоя,
и заварки колдовство,
и завидное такое
мирной ночи торжество:
разговор, текущий скупо,
и как будто даже скука,
но... не скука - естество.

1975