Влада

Рано и стремительно наступившая осень не даёт возможности ощутить, прочувствовать, насладиться. А ведь я люблю. Но так мало было цвета и красок этой осенью, так не хватило надышаться солнечно-сухим воздухом, прелыми листьями. Не насмотрелась, не находилась в лесу (хотя и была, все были, и малыш тоже с нами).

Вот уже несколько дней идёт дождь. И пасмурно настолько, что днём мой дом превращается в в какой-то неразвеиваемый мглистый туман. Я не включаю свет. Не люблю, когда свет горит днём. Хотя наверное, со светом было бы веселее. Но и разрушилась бы та мгла, то пасмурное волшебство.

Темно так, что не видно букв на клавиатуре. А окружающие предметы теряются в этой серости. Я почти их не вижу. Осенняя слепота.

И дождь-то мелкий, а за несколько дней налил огромные лужи на улице, совсем залил-закапал стёкла. И не то что грустно. А как-то странно. Как будто тянет меня эта погода за собой. А я и не против. Только вот не могу пока пойти в мой любимый мокрый лес. Как в прошлом году. И в позапрошлом. Ходить по чавкающим лужам, по мягким сосновым шишкам, разбухшим от воды. Люблю эту осеннюю влажность. Она мне кажется плодородной. Что вот-вот из воды начнут пробиваться новые ростки чего-то цветуще-растущего. И не хочу понимать, что скоро это спрячется по коркой заботливого льда. Отсроченное плодородие. Мудрость земли.

Сегодня в доме появилось несколько новых книг. Они лежат на диване в кухне. Яркие обложки, новые персонажи, увлекательные истории. Дождались вечера, когда сын пришёл из сада. А он первым делом и нырнул к ним на диван.

После ужина соскучившийся за целый день папа подсел к нему - спрашивает:

- Сынок, как дела сегодня?

Сын не отвечает: увлечён чтением.

Папа снова:

- Как в бассейне поплавал?

Сын молчит. У него в руках книга.

Папа взглянул на обложку - Житков. Как я ловил человечков. И продолжает интересоваться:

- Как, кстати, театральное представление в саду, понравилось?

Сын читает...

-Поговори со мной, сынок.

Читает. Ни слова в ответ.

-Я целый день тебя не видел (почти с укором).

Но нет. Сын не отвечает. Он очень занят. Читает... СЫН ЧИТАЕТ!..

Среди всех моих повторяющихся снов и навязчивых сновидческих образов выделяется один сон, один образ. Он самый любимый... И самый желанный... (Если такое вообще можно сказать про сны.)

Это сон про книги. Точнее, про библиотеку. Ту самую библиотеку, которая была в моей жизни первой.(Потом их было много, разных: детских, взрослых, уютных, холодных, со сводчатыми потолками и картинами на стенах, с пыльными корешками никем не читаемых книг, со странными вкраплениями цивилизации в виде компьютерных мониторов и много-много других)

А эта библиотека была первая. Это была ничем не примечательная (для всех остальных) комната, точнее, класс, где стояли огромные книжные стеллажи, столы и столики. И была ещё загадочная дверь туда, в сердцевину тогдашнего моего мира - дверь в книжное хранилище. Именно оттуда выносились библиотекарем самые дорогие мне книги, самые красочные и ставшие потом любимыми. Но много драгоценностей было и на полках.

Библиотека находилась на третьем этаже. Мне, маленькой, было непросто туда подниматься. По крутым лестницам, со страшными провалами вниз на пролётах, по лестнице, защищённой только стеной, крашенной в синюю, потом в бежевую краску. Но тем приятнее становилось приближение к той заветной двери.

Так вот, СОН. Мне часто снится, как я прихожу в эту самую первую свою библиотеку и подхожу к книжному стеллажу, длинному-длинному. А во сне он кажется мне бесконечным.

И вот я теряюсь в этой огромности, пестроте, многообразии. Никого нет больше - только я и книги. Взгляд выхватывает на полках знакомые и милые сердцу корешки и обложки. И я растворяюсь в этом книжном счастье. Даже не ищу что-то конкретное, а упиваюсь этим запахом и книжным разноцветьем. Когда я вижу этот сон, мне неизвестно, сколько он длится. Но мне кажется, что всю ночь я блуждаю между этими стеллажами. Абсолютно статичный сон. Но для меня там столько динамики! Столько счастья! Столько непрочитанного в детстве!

И я просыпаюсь с удивительным чувством. Будто побывала в волшебной стране. И потом ещё долго в течение дня я храню этот сон, оберегаю его от всего внешнего.

Это мой хрупкое разноцветное стёклышко. Часть чудесного мира. Счастливый сон...