О бумажных книгах родом из детства.

Из родительского дома потихоньку перетекают к нам детские книги прошлых лет. И столько печальной нежности поднимается из глубин души, когда беру в руки почти каждую из них. Сколько было чувств, открытий, пережитых вместе с героями приключений...
А еще помнится, какую книгу читала мне бабушка - медленно, с "эпической" неспешностью и расстановкой, какие -мама - с неожиданными вопросами, заставляющими примерить на себя тот или иной поступок персонажа, а какие - папа - увлекающийся сам хитросплетениями сюжета Волкова или Баума (самые волшебные минуты, кстати - ведь "сам!... сам папа же читает!").
У них чаще всего нет яркой обложки, простая "не глянцевая" бумага и изумительные рисунки. Каждая добывалась родителями и бабушкой / дедушкой сквозь пресловутые змееподобные очереди, вопреки пустым полкам в магазинах.
Что-то мне подсказывает, что мои детки уже не будут смотреть так ни на одну бумажную книгу, как бы я не старалась заинтересовать их. Прошла эпоха, закрываются волшебные двери бумажного книжного мира. И нет в этом чего-то плохого или неправильного: у меня самой - аллергия на книжную пыль, любовь к деревьям - и "нелюбовь" к их истреблению ради печати, острая нехватка места для вереницы как увесистых многостраничных, так и легоньких тоненьких жителей библиотеки. Да и без электронной книги я бы сейчас не могла читать вообще, ибо она требует куда меньших условий для этого самого чтения.
Но все эти старенькие родные "Пеппи Длинныйчулок", "Бэмби", "Зоки и Бада", рассказы Бианки, Чарушина - да сотни частичек моего детского прошлого - все они продолжают постепенно переезжать ко мне домой, обретая свое место в книжном шкафу. Потому что есть что-то бесконечно важное в каждой из них. Важное для меня. Не всегда связанное с самим текстом, легко находимым сейчас в виртуальном пространстве.
Вдруг все-таки мои мальчишки захотят послушать вечернее мамино чтение - с "эпичностью", вопросами и увлеченностью, естественно.