питер

Я третий день болтаюсь по городу. Это странное чувство студенчества и безцельности. Беззаботности. Думаю об архитектуре и пироженных. Слушаю рок на улицах. Созваниваюсь с сыном по видиосвязи. Он выглядит бодро и машет маме и папе уверенно. 4 ночи 4 дня. Это испытание для наседки вроде меня. Я же до сих пор этого кабачка ношу на руках по дому просто потому, что хочется подержать, а здесь такое путешествие. Я люблю этот город как и все, кто попадает сюда. Знаете, мне часто, очеееень часто в жизни встречаются хорошие люди. И я привыкла видеть в людях хорошее. Моя лучшая подруга больна. Неизлечимо больна. И я ужасаюсь от собственной жестокости, но не могу не задаваться этим вопросом. Почему кто-то пропивает жизнь доводя себя до нечеловеческого облика, другой в это время борется за каждый новый день. Я видела рак вблизи. И я знаю, что никакие миллионы не спасут. Но й НУЖНЫ были 12 миллионов, чтобы попытаться выжить, и эти миллионы мертвым грузом лежат где-то, где есть семейная традиция отводить под деньги целую комнату, брать взятки, получать откаты, покупать все, что угодно, и кого угодно. Почему? Почему самый сильный и добрый человек, которого я знаю лежит сейча в своей однушке и отсчитывает дни? И весит 30 кг? Почему талантливая молодая любящая и любимая?