Август звучно, сухо трещит по швам, - подводя нас снова к исходу лета, -

Оставляет право самим решать - кто к Нему придёт, за каким ответом.

Догорает лето, желтит листву, разбивая волны о камни мыса.

Наша жизнь /случается/ на ходу как-то странно вдруг обрастает смыслом.

Надо мной смыкается коридор,синих стен казенный тяжелый запах.

Дети просто смотрят. В тебя. В упор. И доверчиво шепчут «мама, мама».

Детский взгляд всё время чего-то ждёт. На макушке белый повязан бантик -

«моя мама скоро за мной придёт».

/И вот здесь мне

хочется

просто

плакать./

Я все время думаю как же так,сколько их везде таких - робких, тихих...

Предавать лучистые их глаза... Это всё звучит как-то страшно дико...

И приходит вечер, кровит закат. «Ты же мама? Мама, ну, забери же».

Я не знаю,

Я совсем не знаю, что им сказать. Только сердце

бьется

октавой

ниже.

Отвечает само - конечно, да, заберу, согрею. Навсегда. Отныне

Боль созреет в нас, отзвучав едва отголоском эха в пустой квартире.

Жизнь меняет курс, вкус и глубину. И тогда так резко всё это чуешь,

Что невольно веришь в Него, Ему говоришь "спасибо" за это чудо.

***

Сгорает лето, желтеют листья...

Мы сами чертим свои маршруты.

Мы - есть основа известных истин,

Но редко видим их почему-то.

Стих

Похожие записи