Москва
Пора...
Приходит день, приходит час,
И рвётся связь.
Кипит гранит, пылает лёд,
И легкий пух сбивает с ног -
Что за напасть?
Вдруг зацветает трын-трава,
Вдруг соловьём поёт сова,
И даже тоненькую нить
Не в состоянье разрубить
Стальной клинок...