Сирень.

Был тёплый летний вечер. Юная и лёгкая, с распущенными чуть рыжеватыми волосами, волной развивающимися по ветру, она катилась на дедушкином велосипеде навстречу заходящему солнцу. Все пути были открыты, неведомые дали звали, свобода пьянила, кружила голову...

Вдруг невзначай велосипед свернул в сторону и её с головой окунуло в сладкий запах, мутнящий рассудок, очень знакомый, но слишком насыщенный, чтобы понять, что это. Глубоко вдыхая, жаждя насытиться каждой клеткой, чуть замедлила скорость колёс, но старый своенравный велосипед всё дальше и дальше уносил её от того дивного места, и запах становился всё менее уловим. Оглядываясь назад, увидела пышноцветущие светло-фиолетовые кусты сирени одинокой бабушки Нади. Они обступили её деревянный старый дом, словно пытаясь защитить его от дождей и ветров, только кое-где среди густых ветвей проглядывали массивные брусья стен, почерневшие от времени, и тёмные окна с поблёкшими голубыми рамами. Она уже так далеко была от тех кустов, а чудный запах, уже еле-еле уловимый, оставался где-то внутри.

С началом каждого лета жду цветения сирени. Она - белая, фиолетовая - цветёт, благоухая, и я жадно вдыхаю, закрывая глаза, незабываемый запах свободы и юности и будто несусь на дедушкином велосипеде навстречу заходящему летнему солнцу...

Никогда больше не видела столько кустов сирени, посаженных в одном месте, как у чудной одинокой бабушки Нади, чтобы их медовый запах чувствовался далеко-далеко даже через много-много лет.

Юность недолга. Память как тени.

Вспомнишь тот запах, и сердце поёт.

Вся моя юность - запах сирени.

Запах сирени и звёзд хоровод.

И. Головко