Это очень депрессивный текст, если что.
Люди делятся на тех, кто верит в любовь до гроба и тех, кто нет.
И почему-то именно в этом достаточно безобидном вопросе люди частенько безбожно врут. Говорят, что не верят, а сами в глубине души лишь её и ждут. Говорят, что верят, а внутри полное понимание, что ничего подобного никогда не случится.
Я из вторых. И я, соответственно, вру (в первую очередь мужу) на эту тему.
Когда я думаю о долгом браке, мне становится почти физически нехорошо. Я знаю, что за годы будет разное.
Например, я увлекусь кем-то, муж кем-то увлечется. Обязательно! Если представить десятилетия вместе, то я не могу поверить, что не будет ни одного такого случая. Будет.
Например, мы почувствует равнодушние друг к другу. Или один к другому.
Вероятно, разведемся, если это случится не слишком поздно.
Вот это - то, во что я верю на самом деле. Обычно так с браками и бывает. И я спокойно к этому отношусь, даже с учетом этого выходила замуж.
Потому что если любишь - надо идти до конца. С иллюзиями и страхами или без них, неважно.
Но куда страшнее мне становится в те моменты, когда я представляю и на какое-то время действительно чувствую, что мы будем вместе всегда. Это случается резкими болезненными вспышками порой. Когда я смотрю на него и чувствую, что это мой человек, моя судьба. Неприятно даже писать такие высокопарные глупости, но уж что есть. Иногда бывает.
И это хуже всего.
Любовь до гроба предполагает гроб.
Она предполагает старость и смерть - или же смерть до наступления старости. В такие моменты будущее словно разворачивается передо мной на все годы вперёд.
Не знаю, почему мысли о долгой любви приводят к таким ощущениям. Гроб-то будет вне зависимости от личной жизни. И мой, и его.
Но именно любовь открывает глаза на смерть. Тут, опять же, нет никакого преувеличения. Наш ребёнок был зачат в любви и из-за любви я решила оставить его. Любви не к ребёнку, а к мужу. И его смерть так ударила по нам обоим из-за любви - теперь уже к ребёнку.
Моя бабушка умерла после двух лет тяжёлой болезни. И дедушка все это время ухаживал за ней, выбиваясь из сил, и каждый день прощался с ней. Он любил её полсотни лет и теперь остался один, потому что пришла смерть. Он видел в гробу женщину, которая любила его, делила с ним кровь и постель.
Я могла бы привести ещё множество примеров того, как смерть и любовь противостоят друг другу, одновременно друг друга дополняя. Две стороны нашего существования - как биологического вида.
Поэтому я предпочла бы разлюбить своего мужа однажды. До того, как мы будем связаны - уже навсегда - смертью одного из нас.
...конечно, все эти размышления ему неизвестны. Он не заглядывает далеко. И верит в эту самую любовь до гроба.
А для меня каждый прожитый вместе год снова и снова становится вопросом: что же в итоге случится? Кто предаст, кто разлюбит? А если никто - то как пережить тот миг, когда один из нас будет хоронить другого?
