"Я знаю только то, что ничего не знаю" . Кто это сказал? Один умный дядька. В жизни ,наверное, и в правду, в с ё прос-то. Только вот... мы ничего не знаем. А иногда и не можем.
Я обожаю стихи. Когда-то я пыталась писать их сама, но... похоже я -не поэт. Бывает читаешь стихотворение и понимаешь: в нем всё, о чем тебе хотелось сказать , но слова где -то расстерялись. А этот человек, который написал такие складные и красивые строки , собрал все вооедино и тебе от этого -так хорошо. И он когда-то чувствовал что-то подное, переживал, плакал, боялся, стыдился, мечтал... в конце концов , просто мечтал.
Хотя мы все непохожие - разные. Да и к тому же думаем- одно, говорим- другое. А делаем - третье.
Но не смотря на все это, мы все -люди, просто люди.
У нас говорят, что, мол, любит, и очень,
Мол, балует, холит, ревнует, лелеет…
А, помню, старуха соседка короче,
Как встарь в деревнях, говорила: жалеет.
И часто, платок затянувши потуже
И вечером в кухне усевшись погреться,
Она вспоминала сапожника-мужа,
Как век он не мог на нее насмотреться.
- Поедет он смолоду, помнится, в город,
Глядишь - уж летит, да с каким полушалком!
А спросишь чего, мол, управился скоро?
Не скажет… Но знаю: меня ему жалко…
Зимой мой хозяин тачает, бывало,
А я уже лягу, я спать мастерица.
Он встанет, поправит на мне одеяло,
Да так, что не скрипнет под ним половица.
И сядет к огню в уголке своем тесном,
Не стукнет колодка, не звякнет гвоздочек…
Дай бог ему отдыха в царстве небесном! -
И тихо вздыхала: - Жалел меня очень.
В ту пору все это смешным мне казалось,
Казалось, любовь, чем сильнее, тем злее,
Трагедии, бури… Какая там жалость!
Но юность ушла. Что нам ссориться с нею?
Недавно, больная бессонницей зябкой,
Я встретила взгляд твой - тревога в нем стыла.
И вспомнилась вдруг мне та старая бабка, -
Как верно она про любовь говорила!
