Сегодня день рождения любимого детского писателя.

А с ним, с его книгами я прожила всю жизнь с детства и до сегодняшнего дня. Читала и перечитывала. Что- то часто, что-то (из позднего) очень редко, что-то забылось, оставив смутные воспоминания, а что-то вообще запомнилось почти дословно.
Знаю, что многие читатели следующего за нами поколения относятся к нему очень неоднозначно, их раздражает бескомпромиссность и "неудобность" его героев. Для нас его герои были идеалом, хотелось, чтоб рядом были такие же друзья, которые всегда по первому зову встанут "шеренгой строгой все сразу за одного: не трогай, не трогай, не трогай товарища моего." Мы выросли, но он остался с нами, он продолжал писать для нас, взрослых детей, тоскующих по идеалам, нам он написал "Голубятню" и весь цикл "В глубине Великого Кристалла", нам показал храм Девяти Щитов, который в грянувшее безумное время должен был спасать детей. Ну пусть мы не стали командорами, но хотя бы своих детей смогли воспитать на тех же идеалах, не предав нашего солнечного детства, не забыв свои кораблики в весенних ручьях и барабаны с кострами. Это мы, взрослые и зачерствевшие, давно растерявшие свой юношеский идеализм и идиотизм, плакали 1 сентября четыре года назад, кусая губы и пытаясь проглотить ком в горле.

И этот же ком мешает сегодня при чтении стихов Ренарта Фасхутдинова:

КОМАНДОР
памяти Владислава Крапивина

А здесь, похоже, еще не осень. Скорее, август, а то - июль. В теплейшем воздухе вьются осы живее всех веретён и юл, крапива щедро язвит лодыжки, звенит кузнечиковая рать, и ни малейшей тебе одышки, и никакого тебе одра. Шагаешь вдаль, невесом и тонок, готов полмира пройти пешком, то на деревья косишься, то на свои сандалии с ремешком, трава по пояс, пружины в пятках, футболка выпачкана в земле. Ты скинул больше семи десятков, ты снова Славка, тебе семь лет - листы акации вместо денег, синяк на локте, в зубах смола, твоя вселенная беспредельна и в то же время малым мала. А между тем подступает вечер, и ноги сами несут тебя на неизменное место встречи тобою выдуманных ребят.

В костре потрескивает валежник, но дым не горек, а сладковат. По этим отрокам в мире внешнем скучают ванная да кровать. Закат у Башни всегда оранжев и пахнет дикой густой травой. Сегодня каждый пришел пораньше, поскольку повод нерядовой, залиты йодом зигзаги ссадин, вихры приглажены в сотый раз. Посмотришь сбоку, а лучше сзади, ни дать ни взять - образцовый класс, ушей услада, очей отрада. Хотя, по сути, любой из них - боец мальчишеского отряда, дозорный, конник, трубач, связник. Хотя за каждым стоит такое, о чем и думать не хватит сил - шеренга серых казенных коек; планета, съехавшая с оси. У них задача - всегда быть рядом, пресечь войну, погасить раздор…

Сегодня вечером с их отрядом впервые встретится Командор.

Я уже публиковала эти стихи, но хочется их повторить, чтоб перечитали те, кому дороги его книги и память.

Я заказала эту книгу. Осталось дождаться, когда приедет. К нам книги едут долго.

Наше рождение

Похожие записи