Я такой человек, что после того, как переживу какую-нибудь трудность, потом вспоминая её, обязательно смеюсь. Ну не рыдать же, в самом деле. Например, задержат рейс на 6 часов и ты думаешь, блиииин… А за окнами ночь и чужая страна. И ты сидишь в пустынном зале ожидания и разглядываешь страдающих соплеменников. Больше никого, только ваш рейс. Куча свободных скамеек, глянцевые полы и ноющая девочка в бантах. Ее мама почему-то решила, что перелет – это праздник, поэтому и на себя и на нее надела всё самое лучшее. Девочка беснуется от перевозбуждения или от бантов, а мама всей своей женской сущностью мучается, но даже сесть удобно не может, потому что юбка слишком узкая, каблуки слишком высокие, а помада слишком красная. И вот смотришь на них и думаешь, а не вздремнуть ли? А зал огромный, мест куча. И выбираешь самый безлюдный закуток, кладешь под голову куртку и распределяешь свои члены сразу по нескольким креслам. Через пару рядов виднеются чьи-то пятки, и совсем далеко страдает красная помада, и беснуются белые банты. И хоть и неудобно, но проваливаешься в сон. Вокруг почти никого. Фигли нам… 6 часов всего.
А потом вдруг раз и просыпаешься. 
И прямо кожей чувствуешь, что в своем
несчастье ты не одинока. Вокруг везде люди! Сидят, стоят, лежат. Плотными
рядами. Дыхание их прямо на своих щеках чувствуешь. Твоя макушка в кого-то
упирается, а пятки почти лежат на чьих-то коленях. И все галдят и возмущаются
на нескольких языках сразу. Апокалипсис звуков. Немцы что-то гавкают, французы
эротично воркуют, а итальянцы играют в бадминтон (!). Задержали еще рейсов
пять… И ты садишься и начинаешь судорожно искать глазами банты. Всё тело ломит,
глаза слипаются, немцы орут, итальянцы воланчик потеряли, банты так вообще
перевозбудились и головой об узкую юбку бьются. И ты думаешь, блиииин…
А потом прилетаешь домой и ржешь, рассказывая про эти адские 6 часов. Хотя, что смешного то? Но с другой стороны, не плакать же…
Или еще пример. Вот родишь ребенка, а он раз и срыгивает на всю тебя… насквозь прямо! Или какается, как пулемет… так же часто и стремительно. Или не спит вообще… а если спит, то только столбиком и только на тебе. Всякое бывает. Или молока у тебя сначала столько, что можно спать сидя, удобно устроившись подбородком на груди. Но спать нельзя, потому что столбик требует зрелищ, и ты несешь его, рассматривать магнитики на холодильнике. Уже 25-й раз несешь. И думаешь, блиииин…
А потом проходит несколько месяцев и ты прямо до икоты ржешь, вспоминая с мужем, как он часами прыгал на мяче, укачивая пукающий столбик. Или отрыжку, в которой, казалось, была вся квартира. Мне мама говорила: «Ты пахнешь как младенец». Я думала, это комплимент и улыбалась.
Поэтому вот этот свой пост я именно с таким настроением и писала. Обхохочешься, когда вспоминаешь. Я и предположить не могла, что его так растиражируют в интернете. Но больше всего я не могла предположить, что в свои 33 года я столкнусь с совершенно новыми для меня вещами. В контакте или в ЖЖ я иногда натыкаюсь на него и с интересом читаю комментарии. И часто мои глаза становятся такими же, как банты у той девочки в аэропорту.
Я вот 33 года прожила и думала, что когда говорят, что у человека нет чувства юмора, это значит, что он совсем не умеет шутить. Вот вообще! Но смеяться любит. Кто над Петросяном, кто над Мартиросяном. Не важно. Смеяться умеет, а шутить нет.
А читая комментарии под своим постом, я с ужасом поняла, что есть люди, которые воспринимают этот текст на полном серьезе. Вот прямо так садятся, сдвигают очки на кончик носа и серьезно-серьезно вчитываются во все пункты. И чего только им не привидится: от мужика, до депрессивной недоматери. И еще они очень авторитетно заявляют, что не бывает такого! Всё неправда! У них так не было! Очевидно же! Раз у них не было, значит не бывает ни у кого!
Я читаю и у меня волосы на голове шевелятся… Неужели кто-то правда так думает? В моем окружении никогда-никогда не было людей, не понимающих шутки и стёб. А тут такое открытие! В 33 года!
И мне прямо представляется, как перед монитором сидит такая мамочка, два месяца как родила. Сидит, аккуратные локоны наманикюренными пальцами поправляет. В колыбельке рядом уже пятый раз за день спит младенец. По два часа как минимум спит! Рядом лежит трижды полюбленный муж, переваривающий солянку, эскалоп, пюре и компот. В духовке подходит яблочный пирог в виде сердца, а на экране мой пост. И мамочка всем своим существом возмущается: «Как же так?? Неправда всё! Как срыгивал? Как не спал? Неорганизованность! Безответственность! Безалаберность! Как можно не любить своего ребенка??»
Ты дура что ли?
А потом я представляю, как проходит полгода и ее малыш из колыбельки перебирается на пол и начинает очень аккуратно ползать. Мастерски переползает пылинки и никогда-никогда ничего не берет в рот. Что вы! Как вы могли такое подумать? А еще, когда он начинает самостоятельно есть, то с первого же раза попадает себе в рот. Кашу? По стульчику? Размазывать? Вы что! И слюнявчики для слабаков! А мамочка смотрит на своего малыша, откинув со лба упругий локон и думает: «Мужа сегодня в красном пеньюаре встретить, или в синем? Сразу раздеться, или кулебяку сначала подать?»
Я всё понимаю. Я верю в идеальных детей и в мир во всём мире. Правда верю. Но я одного не понимаю. Они серьёзно что ли? Это же шизануться можно, жить с таким мозгом. Им вообще-вообще никогда не смешно? Они после задержки рейса на 6 часов все локоны на себе вырывают, да? Как их распознать в толпе, чтобы не дай бог не познакомиться? По бантам?