Жара в степи, оглушительный белый зной, он выжигает все травы и падает раскалённым небом на землю. Горячий ветер раздувает вылинявшие занавески и шумит пыльной тополиной листвой в вышине.
Тучи комаров, их вечерний звон нарастает как наступление военного оркестра, не смолкает ни на минуту. Комары облепляет всё тело, не обращая внимания на дым любого костра, с ними соперничают только мошки, они заслоняют белый свет раннего июня.
Кто знает наше лето? - думаю я, откладываю книгу за книгой. О лесах, горах, морях. И так далеко отсюда, на другом конце земли, нахожу ответ. Маленькая Лора знала, и написала об этом книгу, когда выросла.
Об ожидании снега, которого так и не будет, о ветре, который кричит голосами диких зверей и не даёт дышать, о выжженной человеком и солнцем траве. О красоте бесконечного простора, о воздухе и свободе, а ещё о людях.
Они помогут мне, спустя столько лет, минуя столько стран, вспомнить, как важно просто делать своё дело каждый день. И ставить цветы в банке на окне, и раскладывать ножи и вилки на старой, но чистой салфетке. И знать, что так правильно и хорошо. Делать то, что надо делать тебе и твоей семье.
