Снег шел всю ночь. На крыши и холмы,
На бурый мех травы, на птичьи гнезда
Ложились руки белые зимы,
Густел и наливался звоном воздух.
И мир казался чище и светлей,
Когда рассвет чесал седые косы,
Роняя седину в бурьян полей,
Лампадкой солнца поминая осень.
Лишь на воде свинцовой - ни следа.
Летят, ложатся, исчезают хлопья...
...пока не станет лед, уснет беда,
Устав плутать по краю белотропья.
*******
Я слышала, в седые времена
На землю жизнь пришла из пены моря...
Однажды в нас рождается волна.
Она неумолима и темна.
С ее движеньем невозможно спорить.
Обычаи, привычки и уклад
Она шутя сметет, смешает с илом,
Как старый хлам, но ты не будешь рад,
Когда поймешь, что истинно богат
Лишь тем, что ей разрушить не по силам.
Ее рожденье сразу не поймешь:
Земля слегка качнется под ногами,
В крови вскипит зари слепая дрожь,
И воздух в легких завизжит, как нож,
Стираясь кромкой о точильный камень.
Не спрашивай - никто не даст совет,
Никто не оградит, не встанет рядом.
В окно струится медленный рассвет,
Ночь позади, и зеркало в ответ
Мне смотрит незнакомым прежде взглядом.
Не спрашивай, чья правда, чья вина:
В крови поют седые времена,
И жизнь вступает из воды на сушу...
Я просто знаю - где-то там, внутри
Идет волна, и все устои рушит.
...отточенное лезвие зари
Прикосновеньем обжигает душу.
Лидия Измалкина
(пост родился из комментария к этому посту. )
Я давно хочу написать целый пост об этой странной женщине... Но всё не доводится, а сегодня копирую комментарий... захотелось.
Мне довелось с ней общаться совсем немного, и то парой слов, и то невзначай... но это "странность", эта изюминка, эта скрытая непохожесть... она увлекает... именно пугает и будоражит одновременно.
Лидия, будучи маленькой девочкой осталась сиротой (родители разбились в автокатастрофе) , её удочерили какие-то, по-моему, родственники дальние, а , может, я ошибаюсь... Она выросла в одном со мной селе, училась в той же школе , у тех же учителей... Но суть не в том... Суть в её даре. Она начала писать стихи... еще в школе. Да какие стихи?!!!! Это не стихи маленькой девочки... это были совершенно взрослые, осмысленные, совершенно стройные и даже краешком не угловатые произведения.... Она говорила тогда, что пишет ночами... что просыпается и в полусне пишет, пишет, пише... будто ведет её кто-то.
Я много раз декламировала её стихи на разных поэтических конкурсах... Она всегда была , да и сейчас есть самородок... Однажды, классе в 5м мы встретили её в школе и полурока простояли втроём с девчонками, ожидая, когда она нам даст свой автограф.... А она ломала голову... над тем, какое четверостишие придумать каждой из нас. придумывала полчаса, что-то совсем простое и, видимо, вымученное - не привыкла "на заказ". Но помню её глаза... её какой-то одухотворённый вид... так смотрят только "странные" люди...
Потом она вышла замуж... родила двоих мальчишек, развелась... знаю, что сейчас она живет в нашем же селе и работает кассиром в местом сельпо... потому что надо кормить детей. И знаю, что люди говорят про неё: "Со странностями она...ага, не от мира сего...."
Кстати, член Союза Писателей России, закончила питерский (по-моему) литературный институт. Я отдыхаю в её стихах... умываюсь, перерождаюсь что ли... Странность...
Затмевая все, что позади:
Славы блеск, полеты вдохновенья,
тихо дышит у моей груди
Лучшее мое стихотворенье.
Вот он - жизнь, и кровь моя, и плоть,
Плод моих страданий и сомнений, -
Сын, которым мне открыл Господь
Материнства несравненный гений.
Мне теперь молитвой отгонять
Страх его потери безотчетный,
И в ночной тиши перебирать
Детских пальцев крохотные четки,
И просить, и плакать об одном,
Уповая на Господню милость -
Чтобы в этом Ангеле земном
Никакое зло не пробудилось...
******
Раздался детский плач в ночной тиши -
Потерянный, надрывный, безутешный...
Наверное, твоей святой души
Коснулась тень моей души мятежной.
Не плачь, малыш... Я свечку затеплю
перед иконой над твоей кроваткой.
Прижмись покрепче к моему теплу
И спи спокойно, безмятежно, сладко.
О вышнем мире, о святой любви
Я так душой израненной тоскую...
Когда целую пальчики твои,
Я словно руки Ангела целую.
Не плачь... Мне никогда не надоест
Дарить тебе любовь и утешенье,
Дитя, мой неподъемно легкий крест,
Моя Голгофа и мое спасенье.
Засни, улыбкой сердце мне согрей...
Я сон твой грешной мыслью не нарушу...
Быть может, ради чистоты твоей
Бог исцелит мою больную душу.
*******
Мои стихи рождаются, как дети:
Сначала я в себе ношу их долго,
Пока они внутри меня созреют,
И вот приходит долгожданный миг:
Душа на волю исторгает плод,
Ее томивший бременем тяжелым,
Она болит, кровоточит и ноет,
И строки появляются на свет,
Ложась на лист бумаги, как в пеленки…
И вот уходит то, что рождено,
Что мне принадлежать уже не может,
Идет людей смешить или печалить,
Тревожить, за собою вдаль манить…
И навсегда теряется из виду…
И долго, долго отдыхает сердце -
Пустое, гулкое, как длинный коридор,
Пока в нем снова не возникнет Слово…
Вот её страница на сайте стихи.ру
Прочтите...
