Казалось, вроде бы все утряслось и мы научились существовать рядом с Димой. Но он ничуть не изменился.
Прихожу сегодня после обеда в песочницу, а там... верхняя панель от газовой плиты, белая такая с четырьмя дырками, деревянный ящик с торчащими из него гвоздями и доски от него же, какая-то труба, парочка одноразовых стаканов и два пакета, все заботливо принесено из ближайшей помойки. Дима и еще какие-то ребята неподалеку...
Молча беру все это добро и за несколько походов отношу назад в помойку. На заднем плане идут разговоры, мол, наше уносят, караул... Не обращаю на них внимания.
Самое интересное, что до моего прихода в песочнице были двое маленьких детей, а рядом находились присматривающие за ними взрослые. И никого не волнует, что ребенок может пораниться об те же гвозди.
А Диму сегодня бабка увела домой, когда на него стала наезжать бабушка других детей за то, что он их обсыпал песком.
