1. Я уважаю чувства тех верующих, которые находят в себе силы и достоинство уважать чувства неверующих.

Наваждением, чертовщиной,

Переписанным напрочь будущим,

Ты пришел - лучший в мире мужчина,

Беззаветно любимый и любящий.

Нежной, сонно мурлычущей кошкой,

Иль тигрицей, готовой всех - в клочья,

Я побуду с тобой хоть немножко,

А потом... а потом - как захочешь.

"Не бывает такого, выдумки..." -

В голове тихо мысли ссорятся...

Чтобы так вот - до первобытного,

До щемящей ночной бессонницы,

Где секунды осенними листьями

Опадают со стрелок шуршащих...

Останавливать время бессмысленно,

Лучше тихо дышать настоящим,

Ощущая, как, болью оплаченное,

Счастье, комнату затопившее,

На груди свернулось калачиком...

Я боюсь даже пошевелиться

Чтоб его не спугнуть ненароком.

Ночь на цыпочках в окна уходит,

Мой мужчина дремлет под боком.

Через год ему будет годик...

Милые женщины, матери,

Я обращаюсь к вам -

К тем, что смысл жизни утратили,

Отдав чад своих небесам:

Нас очень много мается

По опустевшей земле,

Каждая, как ни старается,

Мыслями ТАМ, вдалеке.

Мы по несчастью подруги,

Ищем друг друга в сети.

Мчим по извечному кругу,

Друг друга пытаясь спасти.

Добрые мои женщины,

Вот вам моя рука!

Слёзы и боль будут вечными,

Как вечен путь в облака…

В родильной палате - шесть коек рядами,
За окнами - вечер погас…
Реальность и бред поменялись местами,
Мне вечностью кажется час…
И бьётся под тканью просторной сорочки
Набатами новая жизнь.
Как будто сказать мне отчаянно хочет:
«Немножко еще продержись!»
И я, упираясь ладонями в стены,
Шепчу заговор, как в бреду:
«Я выдержу всё!… Я должна непременно!
Я сильная!… Я же смогу!»
Вот боль, наступая, врезается в тело,
Знамением высших побед…
И нет ни границ, ни конца, ни предела,
И времени, кажется, нет…
А мысли - как ветром пустые страницы,
А в пульсе - последний порог…
Потом, как сквозь вату, лицо фельдшерицы:
«Давай же!… Последний рывок!»
И я, сделав вдох, атакую буксиром
Всему напролом, вопреки!
К победе над болью, к рождению Мира,
К источнику новой строки…
Но… губы - до крови, и битва с собою,
И крик над пристанищем крыш
Служили, поверьте, достойной ценою
За первое «здравствуй, малыш!»

МАМАМ ПОТЕРЯВШИМ ЛЮБИМЫХ ДЕТОК..... В русском языке нет названия этому. Нет – потому что так не должно быть…… Человека, потерявшего жену, называют вдовцом. Женщину, потерявшую мужа – вдовой. Детей, потерявших родителей – сиротами. Для родителей, потерявших детей, не существует названия. Это противоестественно – родителям хоронить своих детей! Так не должно быть….. Наша жизнь – это странная пьеса в двух актах… Акт первый: Ты прислушиваешься к первым толчкам своего малыша - твое лицо сейчас прекрасно, как лик богоматери – ты и есть Богоматерь, твой будущий ребенок – он твой Бог! Ты «видишь» его внутренним зрением, чувствуешь его крошечное тельце, ты ещё не знаешь его – но уже любишь. Он родится и ты будешь держать его на руках, теплого, родного – такого маленького, такого долгожданного и, сколько бы ни было ещё у тебя детей – единственного! Он прекрасен, он совершенен – твой малыш. Первая бессознательная улыбка, первый сфокусированный взгляд, прозрачная слюнка на розовых губках – какое это чудо! Господи, спасибо тебе за то, что даровал мне это счастье – быть Матерью! Он вырастет большим, он будет счастливым, а ты – ты будешь счастлива его счастьем. Ты умрёшь счастливой, потому что в этом мире останется твой сын или дочка, а потом на Земле будут жить их дети – а значит, ты никогда не умрёшь! Акт второй: Ты смотришь на любимое лицо, каждая чёрточка которого изучена и знакома тебе лучше, чем твоё собственное– и однако же оно кажется незнакомым. Никогда это лицо не было таким застывшим, никогда эти руки – ещё по детски маленькие, изящные или сильные и умелые – ни были такими холодными…. Холод, холод, только холод от неподвижных рук, холод, мертвящий холод в груди… Ты стоишь у гроба своего ребёнка … скоро это лицо скроется от тебя – но навсегда, навсегда останется в твоей памяти. Всё, что угодно ты сможешь забыть – только не это лицо таким, каким ты видишь его в последний раз…. Кто виноват? Некомпетентность врачей? Чья-то подлость? Их ошибка? Юношеский максимализм? Равнодушие близких? Чья-то вседозволенность? Господи, за что?!!!!!! Занавес……… В театре можно опустить занавес. Произнесите классическое: «А дальше – тишина….», вздохните над печальной судьбой актеров и вернитесь к обычной и привычной жизни. Мать, потерявшая ребёнка, к обычной жизни не вернётся больше никогда… Позади похороны. 9 дней. 40 дней. Редеет круг сочувствующих. Они были рядом с тобой в самые первые дни, а теперь у них своя жизнь. Да и невозможно всегда ходить на костылях, дружеская поддержка – тот же костыль. Ты должна , ты должна общаться с остальными членами семьи, ты должна выполнять свои привычные обязанности – ты всем должна…. Но невозможно, невозможно поверить в то, что случилось, нельзя принять необратимость потери, ведь только что, ещё совсем недавно твой сын или дочь – они были рядом, смеялись рассуждали, строили планы… Что, теперь не позвонят?! Никогда не войдут в эту дверь? И ты никогда не увидишь, не услышишь голоса?!! Да не может этого быть!!!!! И снова ты бьешься в отчаянии, и пытаешься воскресить своего ушедшего ребёнка в рассказах, разговорах, и снова возвращаешься назад , в ту минуту, когда ещё можно было что-то изменить, что-то исправить – протягиваешь руки – и бессильно роняешь их…. нет дороги назад. А те, с кем ты пытаешься говорить, в лучшем случае молчат и в их тяжелом молчании звучит приговор: «Нет дороги назад». А в худшем случае ты слышишь невероятное: «Ну хватит уже, сколько можно. Пора успокоиться! Ты должна отпустить…». И ты теряешь друзей. Ты идёшь в церковь, часами стоишь у икон, ты истово молишься и зажигаешь свечи, пытаясь хоть так помочь своему ненаглядному ребёнку, поддержать его и осветить его путь. Ты выслушиваешь советы братьев и сестёр по вере, ты жадно заглядываешь в глаза батюшке, стараешься следовать во всём его указаниям– но сердце твое молчит. Сакраментальная фраза: «Твоей же благой и премудрой волей изводится и отнятие у мене…». И ты теряешь веру. Ты пытаешься осознать всю свою жизнь, ты по минутам перебираешь её, как чётки, ты мучительно ищешь причину, ошибку, ты обвиняешь себя, ты проклинаешь себя и всех , кто кажется тебе виноватым. Ты заново проживаешь развилки своего пути, ты под лупой разглядываешь каждый свой поступок, ты ужасаешься своей недальновидности и своему эгоизму. И ты теряешь себя. А жизнь продолжается. Она проходит мимо тебя. Но ты не забыта. У жизни богатый пыточный арсенал и всё пущено в ход. Магазин игрушек, ярко освещённая витрина. С каким удовольствием ты выбирала подарок на день рождения, к окончанию учебного года, просто так, чтобы порадовать – конструктор, машинка, кукла … Больно. Влюблённые целуются в подъезде, а твой ребёнок так и не успел… твой сын или дочь не оденет на палец кольцо, ты больше не услышишь слова: «мама», у тебя никогда не будет внуков. Конец твоим мечтам и надеждам… Больно, больно! Твои знакомые обсуждают при тебе свои проблемы: опять двойка. Что из него вырастет? А моя ну палец о палец не ударит… У внука первый зубик, не спит которую ночь, представляешь?! Ты улыбаешься, киваешь, со-переживаешь сквозь боль. Приятельница жалуется на усталость, каждый выходной она вынуждена сидеть с внучкой, совсем не остается времени… На твоё предложение сделать перерыв на одну неделю и передохнуть, ты получаешь резкое: «Тебе не понять, какое это удовольствие, нянчить внучку!». Тебе не понять. Уже никогда не понять. От этих слов перехватывает дыхание, как от удара в солнечное сплетение… Больно, как больно…. А ещё есть пытка датами. В этот день месяц, 3 месяца, год назад…. Календарь ощетинился острыми иглами дат. Год назад в этот день всё было так хорошо! В девять утра в этот самый день я ещё ничего не знала… В это самое время мне позвонили и…. Пытка памятью. Эту песню мы слушали вместе. Этот рисунок мы обсуждали. Здесь мы гуляли…такие брюки,такая блузка когда…??? Ты живёшь болью. Вздох – боль, выдох – боль. Больно проснуться утром – возвращается память… больно засыпать. Но разве можно жить непрерывной болью?! И ты теряешь жизнь. Ты ненавидишь себя, ты проклинаешь сердце, которое всё ещё бьётся, когда остановилось самое дорогое для тебя сердечко. Ты не можешь понять, почему же твоё не остановилось тоже?! Как, почему, почему ты не ушла за ней? Ведь ты же всегда думала, что если – нет-нет, со мной такого случиться не может, только не со мной - - но я бы на месте той несчастной ушла бы следом! – и, как и та несчастная, всё-таки живешь… И ты начинаешь мечтать о смерти…. Смерти нет! Потерявшие любимого человека не верят в его окончательную смерть. Слава всемирной паутине! Как только глаза начинают различать клавиатуру сквозь слезы, набирается в поисковике фразы: - жизнь после смерти -куда уходит душа -общение с дорогими ушедшими И рассудок, помутившийся от горя, жадно впитывает желанную информацию – есть, есть жизнь после смерти! Не ты первая задалась этим вопросом, огромное количество людей до тебя уже спросили – и уже получили ответ. Протяни мне руку, сестра, брат! Кто ещё поймёт и примет мою боль, кто подставит плечо? ” Ты – тот, с кем по роднила меня боль потери. Ты – тот, кто, как и я, бредёт по ставшей бесплодной земле, сквозь слезы пытаясь разглядеть путь. Ты, как и я, ищешь – мы будем искать вместе дорогу к нашим любимым. Ведь они ЕСТЬ! Они ЖИВЫ! Это мы с тобой умерли. И мы найдём к ним дорогу вместе – мы не одиноки!"