У меня творческий кризис. Не могу писать про Петербург, как не смогла когда-то сочинить колыбельные детям. Потому что слова кажутся не способными выразить оттенки чувств, их полутона и глубину. Все что я пытаюсь писать кажется не тем и слишком мелким. Не от души.

Город на Неве. Невский… Туристическая Мекка. Все восхищаются красотой архитектуры, великой историей города и его именитых жителей. Каждый кирпичик здесь- часть нашей истории, исхоженная сотнями туристов. Каждый завиток колонны, каждая балясина балюстрады озарены тысячами фотоаппаратных вспышек. И конечно, каждый культурный человек, приезжающий в Петербург , должен посетить обязательный список достопримечательностей. Если он, конечно, хочет оставаться культурным. И написать потом об этом. Но я почему-то не могу.

Не могу внятно объяснить друзьям и знакомым, по какой такой причине за две недели не удосужилась посетить ни одного театра и почти ни одного музея. Позор да и только!

Но этот город мне все простит. Он помнит меня влюбленной девчонкой, доверчиво глядящей в его глаза. Он водил меня за руку по своим просторным площадям и узким дворикам, угощал мате из калебасы в кофейне на Невском, обжигал губы ледяным ветром и согревал горячим воздухом метро. Да, меня восхитила его красота и культура, но полюбила то я душу. Строгость и одновременно бесшабашность.

Боже, как я мечтала остаться. Но жизнь распорядилась иначе. И теперь, приезжая через десятки лет, мне хочется укрыться от толп туристов, чтобы побыть с Питером тет-а-тет. Нет, я больше не хочу переехать. Но нам так много надо рассказать друг другу, укрывшись под серым плащом неба. Мне нужно познакомит его со своей семьей и любовью всей жизни. Смотри - у меня все получилось! Откройся им так же, как когда-то открылся мне. Темной водой Невы, отражением дворцов в зеркальной глади озер, просторным собором посреди жилых кварталов, покажи изнанку своего строгого плаща, расшитую пурпуром закатов.

И город услышал. Он устроил шутиху внезапным дождем в солнечный день. Напоил нас, промокших, ароматным кофе с горячими пышками. Устроил концерт органной музыки в полупустой лютеранской кирхе Пушкина. Открыл арки дворцов-колодцев и двери парадных, окружил нас калейдоскопом разносортных и удивительных своих жителей. Устроил листопад на тенистой аллее Ораниенбаума. Созвал пушистых белок и шустрых синиц покормиться с наших рук в Павловске.

Я вижу, как загораются глаза моих детей. Чувствую, как что-то меняется в душе мужа. Они начинают чувствовать пульс города, впускают его в свои сердца. И он остается.

Улетая, я смотрю на огненный закат под крылом самолета и тихо шепчу «Спасибо… Пусть у нас не сложилось, но я знаю, что в любой момент могу вернуться к тебе. Я верю, что где-то в параллельной вселенной, влюбленная девочка осталась и стала писателем. Прощай…»

хитрец.

Похожие записи