Стихи

Читаю тебя... И где ты находишь такие приятные стихи? Я обажаю поэзию!

Я сегодня хочу признаться
Человеку, что есть со мной,
В том, что буду всегда стараться
Быть не просто его женой…

Я любила его годами
Не за что-то, а просто так…
Это значит, что Бог над нами,
И сердца будут биться в такт…

Столько раз обгорали крылья
И чернела земля от бед…
И любовь покрывалась пылью
От привычки за много лет…

Незаметно взрослеют дети…
Я боюсь не успеть сказать,
Что сильнее всего на свете
Их люблю и боюсь терять…

Каждый вдох, каждый взгляд – бесценный…
Нужно нежно любовь хранить,
Чтобы быть для него Вселенной
Или коротко – чтобы быть…

Даже если на что-то злится,
Даже если на что-то злюсь,
Он расстроить меня боится,
Я обидеть его боюсь…

Мы мгновенья напрасно тратим
На проблемы, что дарит быт…
Только счастье то не в зарплате…
Счастье в тех, кто к душе пришит…

Быть счастливым уже сегодня
Может каждый, кто хочет быть…
И примеров для счастья сотни –
Доверять, помогать, любить…

И когда на рассвете рано
Вижу рядом его, детей,
Я счастливая без обмана…
Я живу для семьи своей…

И любая погода – чудо…
Бури, вьюги, дожди стерплю…
Я за что-то любить не буду,
Я живу, потому люблю…

Ирина Самарина-Лабиринт

Жизнь без боли — как шашлык без соли…
К тридцати годам я поняла:
Не взломав отчаянья пароли,
Распознать бы счастье не смогла…

Я уже авансом отрыдала
За свои возможные грехи.
Если бы я боль не испытала,
Не такими были бы стихи…

Только чем сегодня жизнь темнее,
Тем светлее завтра будет ночь…
Будет счастье ярче и нужнее.
Будет шанс кому-нибудь помочь…

Мне давно знакомо зло людское,
Только не могу его понять…
Почему другим не даст покоя
Мысль, что я могу счастливой стать?

Всех, кто мне хоть раз желал плохого,
Хочется сейчас благодарить…
Я, пройдя сквозь боль, теперь готова
Доверять, прощать, ценить, любить…

Всем, кто не даёт за злобу сдачи,
Всем, кто не злорадствуя, живёт,
Я желаю искренне удачи!
Жизнь пусть будет сладкою как мёд…

Состраданью нас учили в школе…
Не у всех экзамен, видно, сдан…
Жизнь без боли — как шашлык без соли…
Пусть на сердце будет меньше ран…

Автор неизвестен

Кто-нибудь! Включите свет!
И небес помойте блюдо!
В первый раз за прорву лет
Я решила быть и буду!
В первый раз за долгий срок
Пересудов не услышу:
Напрочь вырвало замок
С чердака прочнейшей крыши!
Наплевать на суету
С высоты Пизанской башни!
У прохожих на виду
Заведу с дождями шашни!
Перед серою толпой
В платье цвета «вырви очи»...
Босиком, по мостовой,
Пробегу без заморочек...

И устав совсем чуть-чуть
Совершая вызов миру,
Проложу обратный путь
До неприбранной квартиры...
А потом, зарывшись в плед,
Начихаю на простуду
Я решила или нет?!:
Счастью - быть!А значит - буду!

Кесслер Оксана

Влюбляются не в лица, не в
фигуры
И дело, как ни странно, не в
ногах.
Влюбляются в тончайшие
натуры
И трещинки на розовых губах.
Влюбляются в шероховатость
кожи,
В изгибы плеч и лёгкий холод
рук,
В глаза, что на другие не
похожи,
И в пулемётно-быстый сердца
стук.
Влюбляются во взмах ресниц
недлинных
И родинки на худеньких
плечах,
В созвездие веснушек чьих-то
дивных
И ямочки на бархатных щеках.
Влюбляются не в лица, не в
фигуры -
Они всего лишь маски, миражи.
Влюбляются на долго лишь в
натуры,
Влюбляются в мелодии души.

(с)

Да, понедельник, как всегда, не весел...
В маршрутке смрад и нет свободных мест.
Ты тихо умираешь между кресел,
Передавая деньги за проезд.

Поставив разом крест на всех проблемах,
Лежишь убитый собственной судьбой, -
Дурацких комиссаров в пыльных шлемах
Не будет, чтоб склониться над тобой.

Вот так лежать и никого не трогать.
И чтоб тебя не трогал бы никто...
Но на работе без тебя не могут.
И ты встаешь. В испачканном пальто.

Чен Ким

Я снова такая, какой и была изначально…
Любовь к сантиментам отмыло заботливо время…
Я снова свободно иду от знакомства – к прощанью..
Легко забывая, когда вдруг встречаюсь – не с теми…
Подумаешь, важность – какие-то там отношенья…
Всего лишь уроки судьбы – и за то ей спасибо..
Кому-то открылась чуть больше… неверность решенья…
Пусть кинет булыжник в меня, кто не делал ошибок.
И лучше любить и сгорать, возрождаться из пепла,
Чем лишь по расчету, по делу, всегда хладнокровно…
Я снова, как прежде – не кисну… Я духом окрепла…
Я просто дышу… А вернее, не просто – а ровно!
Ты думал, что рабство любви будет длиться и длиться…
А я оказалась сильнее… Закалка годами…
Когда строишь клетку для гордой, свободной жар-птицы,
Подумай о том, что она должна выдержать пламя…

Я уходила – прочь из железной клетки,
не собираясь прошлое жечь напалмом.
Просто не пелось на тупиковой ветке,
просто себя история исчерпала.

Сильная страшной силою одиночек,
воинов в поле, правых особой правдой,
я полагала: «Ладно, один кружочек.
Чуть полетаю, после вернусь обратно».

Он и не знает, как далеко теперь я –
дальше, чем космос, дальше, чем Южный полюс,
как ты мне утром нежно ерошишь перья,
хвалишь мой певчий, хриплый от счастья голос. 

Невыразимова

Ты очень красива, в тебе много света,
Улыбка, походка... Но важно не это
Успешна, разумна, мила, не упряма,
К деньгам равнодушна и к прочему хламу.

Ты скромно, со вкусом, опрятно одета,
Всегда аккуратна, а манит – не это...
И совесть твоя не липка, не продажна,
Открыта душа – да и это не важно!

Ты очень добра, тебе правда – дороже.
Тепла в твоем сердце – с избытком... И все же
Опять повторяюсь – в тебе много света...
А я тебя просто люблю... не за это. 

Віктор Нагорний

Мужчина с женщиной – как сложен этот мир,
Как много в нем вопросов бесконечных,
И каждый тот союз неповторим,
И в каждом миллион противоречий.

Мужчина с женщиной - как этот мир прекрасен!
Когда сердца безумные хотят гореть.
Когда бушуют там два океана страсти.
Когда в объятьях сладких можно умереть!

Мужчина с женщиной – как этот мир жесток!
Когда, обид молчанье поселится в нем,
Когда от равнодушья душу на замок,
Сгорает лишь один безжалостным огнем.

Мужчина с женщиной – загадочен их мир.
Там их игра, она лишь им известна.
Там смысл стихов другим необъясним.
Звонки ночные, слезы, эсэмэски ...

Мужчина с женщиной – как их союз изящен!
Где запахом цветов вся комната полна,
Где ласкова Она, а Он так настоящен,
Где аромат свечей и музыки волна.

Мужчина с женщиной – как этот мир велик!
Когда кружится голова от нежных слов,
Когда вдохнуть ты хочешь каждый миг,
Когда в том мире властвует любовь!

Я в этот мир хочу, и не ищу причины.
Я в нем готова жить, любить и умирать!
Но только рядом пусть идет со мной мужчина,
Которому не надо все это объяснять!

Катерина Борисова

Послушай, мальчик, все так нелепо -
как будто небо и вправду слепо,
как будто это шальное лето
нам вновь поставили на повтор.
Конечно, можно его не слушать,
вот только ноты запали в душу...
И я, по-правде, немного трушу -
а ну как крикнут: "Игра! Мотор!"
А я не знаю ни слов, ни жестов -
другие люди, другое место.
И даже, наверно, не очень честно
включать невинных в свою игру.
Хотя порою - "пошло всё к черту",
все песни спеты, эскизы стерты,
ты видишь - кому-то [наверно, черту]
пришлась история по нутру.
И он до дыр засмотрел кассету,
где вместо обложки лишь надпись "Лето"...
И если б её продавали где-то -
я тут же купила бы - вспомнить всё.
Все эти ошибки по дням и знакам,
дорогам, порогам и Зодиакам.
Все лучше, чем тихо сидеть и плакать,
и думать, что жизнь тебе там несет.
С трудом представляется - что там дальше?
Мы стали серьезней, умней и старше,
поменьше доверия, больше фальши -
привычные маски нам всем к лицу.
Меня удивляет твоя подруга,
мы редко встречаем с тобой друг друга.
Но летом сбивается шаг - по кругу,
по старому импульсу, по кольцу...
А к осени финиш - пора расстаться.
Все это просто, пока за двадцать.
А дальше - семьи, и может статься,
нас летом не будут сидеть и ждать,
пока мы решаем меж "друг" - "не друг",
пока север снова сменяет юг...
И вот начинается новый круг.
Мы снова на старте.
Пора бежать.
Анна Кулик

Уходя, забывайте о прошлом...
Прячьте память под строгие маски.
Чтоб казалось желание пошлым -
Равнодушно смотрите на ласки..

И с последними звуками ночи
Прячьте сердце в надежный карман...
Ведь срок годности там не бессрочен,
Где по жизни в почете обман.

Уходя, закрывайте душу
От бродячих по миру ветров,
Чтобы вдруг невзначай не подслушать
Тихий шепот несказанных слов.

Автор неизвестен

Мне, пожалуйста, сильных эмоций. 
Хорошенько взболтать, но не смешивать! 
Сумасшедшей любви пару порций. 
Только, что б была новая, свежая. 

К ней, конечно же, кнопку впридачу — 
Выключать ее, если захочется. 
И, пожалуй.... жвачку на сдачу. 
Вот уж точно судьба обхохочется!

Галечка Титова

Да всё нормально. Не отболело. Но отпустило.
Расправить плечи и улыбаться хватает силы.

И просыпаясь, услышать нужное: "С добрым утром!"
И спать спокойно, и не терзаться: "Ну почему так?

Зачем со мною?"... Не сыпать солью былые раны.
Не рыться в прошлом. Пусть заживают. Пусть будут шрамы.

Они как память о том, что все-таки счастье было!
Пускай разбилось. Осталось главное - Я любила!

И буду снова. И будет счастье. Уже с другими.
Да, отпускает. Забуду подлость. Запомню имя.

И может даже я назову так когда-то сына...
Да, так и будет, когда действительно я остыну.

Когда былое не будет болью, а просто прошлым.
Теперь мне есть уже кому честно: "Ты мой хороший..."

Да всё нормально. Я успокоилась. Буду жить.
Теперь мне есть уже, что терять, за кого молить. 

Юлечка Гаркуша

Разучились ценить человечность…
Кто-то добрый по-новому – лох…
В моде выгода и бессердечность…
Мир от шелеста денег оглох… 
Измеряется в крупных купюрах
Всё, что раньше ценилось душой…
Если девушка искренна – дура,
Ведь не ценит бумажник чужой… 
А на фото мелькают не лица…
Крупным планом не видно глаза…
Чаще яхты, отели, столицы,
Будто не о чем больше сказать… 
Ежедневно за счастьем погоня
У людей от зари до зари…
Но не знают о жизни законе –
Счастье то, что имеешь внутри… 
Будь богатым душой и однажды
Прибыль даст этот твой капитал…
Не продайся за шелест бумажный,
Чтоб рабом этих денег не стал… 
Деньги портить людей не умеют,
Просто маски срывают с людей…
Кто-то делится тем, что имеет…
Кто-то прячет в кормушке своей… 
Доброта – это классика, люди!
Это нужно во все времена…
Кто-то скуп и по внешности судит,
Ведь уже вместо сердца «цена»… 
А кому-то важнее намного
Продвигаться навстречу мечте,
Не забыв человечность и Бога,
Не сыграв на чужой простоте… 
Равнодушие – страшный диагноз,
От него умирает душа…
А впоследствии – зависть и наглость
Человечность убьют не спеша… 
Может лучше доверчивость всё же?
Может лучше любовь, чем расчёт?
Бог дающим воздаст и поможет…
У берущих судьба отберёт…

Ирина Самарина-Лабиринт

Ах, как мы мало время бережем! 
Нет, это я не к старшим обращаюсь. 
Они уж научились. Впрочем, каюсь, - 
Кой-кто поздненько вспомнили о нем. 

И лишь порой у юности в груди 
Кипит ключом беспечное веселье, 
Ведь времени так много впереди 
На жизнь, на труд и даже на безделье. 

Какой коварный розовый туман, 
Мираж неограниченности времени. 
Мираж растает, выплывет обман, 
И как же больно клюнет он по темени! 

Пускай вам двадцать, или даже тридцать, 
И впереди вся жизнь, как беляй свет, 
Но сколько и для вас прекрасных лет 
Мелькнуло за спиной и больше нет, 
И больше никогда не возвратится. 

Еще вчера, буквально же вчера, 
Вы мяч гоняли где-нибудь на даче, 
А вот сейчас судьбу решать пора 
И надо пробиваться в мастера, 
В всяком деле только в мастера, 
Такое время, что нельзя иначе. 

А кто-то рядом наплевал на дело, 
Ловя одни лишь радости бессонные, 
Тряся с отцов на вещи закордонные. 
Но человек без дела - только тело, 
К тому же не всегда одушевленное. 

Болтать способен каждый человек, 
И жить бездумно каждый может тоже. 
А время мчит, свой ускоряя бег, 
И спрашивает: - Кто ты в жизни, кто же? 

Уж коль расти, то с юности расти, 
Ведь не годами, а делами зреешь, 
И все, что не успел до тридцати, 
Потом, всего скорее не успеешь. 

И пусть к вам в сорок или пятьдесят 
Еще придет прекрасное порою, 
Но все-таки все главное, большое, 
Лишь в дерзновенной юности творят. 

Пусть будут весны, будут соловьи, 
Любите милых горячо и свято, 
Но все же в труд идите как в бои. 
Творите биографии свои, 
Не упускайте времени, ребята! 

Эдуард Асадов

Втянулась в тебя, как в дурную привычку, 
До тихого бреда, надрывного плача... 
Вслепую почти... (экономлю на спичках?) 
Любовь-то, ты знаешь, и вправду - незряча. 
Любовь изначально, ты знаешь, ранима... 
Зачем же на раны соришь многоточьем 
Изысканно-щедро? Как в мех - нафталином, 
Чтоб дольше хранился... Боишься - непрочно? 
Пустое, поверь. Опасенья напрасны... 
Ты в сердце - корнями... От этого душно?! 
А хочется - воли... Лечите ж, согласна, 
Вливайте по капле настой равнодушья! 
Из трав валерьяны, мелиссы, женьшеня, 
Душистой корицы и терпкого хмеля... 
К тоске моей, слышите, горстку веселья 
Добавьте, прошу... И щепотку терпенья. 
Быть может, тогда посмотрю я иначе 
На вид из окна, что до пресности скучен? 
Вдруг солнце замечу и снова заплачу, 
Но только от радости... Правда, так лучше? 
И, грея в ладошках пугливую нежность, 
Привыкну шутя к твоему опозданью... 
И чья-то любовь возвратит меня - прежней... 
А та, что к тебе - потеряет названье.. 
Втянулась в тебя... Согласись, - беспричинно? 
До боли в висках... И сама-то не рада... 
А все же, ты знаешь, любовь излечима... 
Почти... Как хандра по утрам... Шоколадом.

Алена Рябинина

Если б сердце умело бы вслух говорить,
То оно научило б нас жить и любить,
Научило бы хрупкие чувства беречь,
Прервало навсегда слов жестоких
картечь,
Научило б от нежности нас трепетать,
Научило бы ждать, доверять и прощать,
Генерировать счастье, и чувствовать
боль,
Научило бы слышать и видеть душой.
Высекать научило б из взгляда огонь,
В час тяжелый протягивать людям
ладонь,
Тьму собой освещать, где не видно ни
зги...
...Но у многих, увы, вместо сердца -
мозги.

автор: zulnora

Людей несчастливых совсем не бывает.
Есть люди, что этого просто не знают,
Тоскливо живут, неумело, несмело,
Как будто им счастье давно надоело.

Проснулся, к примеру, - дождливо, ненастье.
Вдруг вспомнятся беды, обиды, несчастья...
А ты не грусти! Завтра солнечно будет,
И счастлив, кто мудро об этом рассудит.

Услышал ты звуки весенней капели,
- И должен почувствовать радость, веселье,
Что дожил до этого мига на свете.
И вновь пробужденья природы свидетель.

Работать не можешь? Не то уж здоровье?
Пришлось распроститься со страстной любовью?
Люби все живое, любуйся красивым
- И кто же тебя назовет несчастливым?

Коль света не видишь и с палкой гуляешь,
Но все ж аромат разнотравья вдыхаешь,
Дотронуться можешь к цветку и листочку,
На счастье не смеешь поставить ты точку.

Пускай недвижим ты, прикован к постели.
И жизнь еле теплится в немощном теле, -
Но разум и чувства с тобой остаются
- Ты должен счастливым уснуть и проснуться.

И боль, что порою тебя донимает, .
О том, что ты жив еще, напоминает. .
А раз это так, то сдаваться не надо - 
И что тогда боль и любая преграда!

А если живешь ты здоровым, свободным,
Пускай не богатым, но все ж не голодным,
И ноешь, что счастья тебе не хватает,
Душа твоя попросту меры не знает.

автор: Анатолий Копьев

Не броди ...по старым адресам. 
Душу, как карман, не выворачивай, 
Не прислушивайся... к голосам – 
Прошлое... всегда звучит заманчиво... 

Сколько там... событий и друзей, 
Сколько чувств: и первое свидание, 
И зовущих... за мечтой огней, 
Робкий поцелуй... и расставание.... 

Сколько там дорог... и теплых слов, 
Сколько горечи, не выплеснутой вовремя - 
Задний ум... всегда излить готов, 
Что не сказано, но тщательно запомнено... 

Кажется: назад... бы повернуть, 
Все исправить, доказать бы, высказать! 
Снова с головой... в любовь нырнуть!!! 
Может быть, на это раз и вынесет… 

Не взывай... о прошлом к небесам, 
Чаяньем... себя не одурачивай: 
Не броди... по старым адресам, 
Душу, как карман.. не выворачивай!!!

автор неизвестен

Никогда не возвращайся в прошлое, мой друг,
Пусть оно растает в белой дымке,
Ты забудешь нежность тонких рук,
Ее смех и редкие улыбки.

Ты забудешь девочку-мечту,
С яркими зелеными глазами,
Прошлое рождает пустоту
И стирает все, что было с вами.

Размывает образы и вкус
Ее губ, пьяняще винных, алых,
Оставляя в сердце тяжкий груз,
Что дается счастье в дозах малых.

Не пытайся прошлое вернуть,
Ведь ничто уже не будет прежним,
Вещи поменяли вид и суть,
Люди же верны другим надеждам.

Уходи, не обернувшись вспять,
Убегай от той, что всех дороже,
Научись мечты не разрушать,
Прикасаясь снова к ее коже,

Прикасаясь вновь к ее губам,
Сотни раз целованных другими,
Находя в изученных глазах,
Со своим еще чужое имя.

Отпусти, пусть скроется вдали,
Пусть оставит образ свой нетленным,
Ты ее обратно не зови,
Обрывая провода вселенной.

Влада Королева

ничего не бояться и верить в добро
я бы снова писала по черному белым:
два плюс два - ну, четыре, конечно равно!

ну, конечно, боялась бы в школу без сменки,
и, конечно, бежала бы первой с звонка
с каждых чашек молочных спивала бы пенки!
и не знала бы вовсе, что значит тоска

я боялась бы папу (и маму, наверно)
я боялась бы поздно вернуться домой
мне казалось бы все в этой жизни бессмертным
и ничто не тревожило б детский покой

я хотела бы плакать от ссадин и шишек?
и не плакать от горя ушедших людей
я б без всякой любви целовала мальчишек
я б ребенком была среди этих детей

я любила бы все, не боясь ошибиться
я бы каждое утро спешила гулять;
вот бы в мире детей мне опять очутиться -
на неделю, на день, на минуточек пять!

но, похоже, я выросла - стала огромной
беззащитной, но взрослой. хорошей и злой
и домашней я стала, и стала бездомной
и тяжелой я стала, и стала простой.

★ Она любит сиреневый цвет,
Из цветов обожает тюльпаны.
Она любит закат и рассвет.
Когда город окутан туманом.

Она любит пустую дорогу,
Там, где нет ни машин, ни людей.
И когда голубей много-много,
Пролетающих прямо над ней.

Очень нравится запах костра;
Запеченный картофель в углях;
Под гитару всю ночь до утра
Подпевать о любви, о друзьях.

Она любит снежинки ловить
На язык, ощущая их вкус.
И по белому снегу ходить,
С удивлением слушая хруст.

Она любит по парку гулять,
Постоянно о чем-то мечтая.
И опавшие листья гонять,
О проблемах на миг забывая.

Она любит все то, что красиво,
И все то, что приятно на ощупь.
Но поскольку бывает ленива,
Все, что сложное, сделает проще!

Она любит из ягод клубнику,
Но не любит ее собирать.
Она любит, как кошка, быть дикой,
Или милым котенком играть.

Она любит быть самой любимой,
И когда ей стихи посвящают.
Ну а те, кто проносятся мимо,
Очень многое в жизни теряют.

С.Верещагин.

Это, видно, судьба такая - вечно что-то другим должна.
Что ни день - марафон по краю. Дочь, подруга, сестра, жена...
"Лучик солнца", "спаситель", "чудо", "слушай, Солнышко - выручай".
Я привыкла. Все лучше будет. Проходи, я поставлю чай.
Я присяду на подлокотник, буду слушать почти до трех
Что "все принцы [а их же - сотни] выбирают себе дурех,
На работе - опять ни к черту, а за окнами - дождь и грязь",
Чай в бокалы [шестой по счету] подливая не торопясь.
Осторожно давать подсказки - где ошибка, где верный шаг,
Что все принцы остались в сказке, здесь же чаще - Иван-дурак,
И ему-то - под стать дуреха, а не девочка-солнце-пай.
И что если вдруг станет плохо - выпей чаю и засыпай.
Утром будет намного лучше. Ну а если не так - звони.
Буду молча кивать и слушать, у меня же свободны дни.
Я ведь этих проблем не знаю, что такое - под дождь попасть?
Я всего-то хожу по краю, и мечтаю порой упасть...

Да, друзей оставлять негоже... Только вот не могу понять
Отчего и когда я все же всем успела так задолжать?
И бинтуя свои запястья, зажимая хрусталь в горсти,
Снова клею чужое счастье... А свое не могу найти.

автор: Анна Кулик

Просыпаемся… кофе… работа…
Ужин… быт… телевизор… постель…
Дни летят: понедельник - суббота…
Годы мчат: листопады - капель…

Мы - в болоте уже по колено -
Так заилилась жизни река:
Повторяется всё неизменно -
"День сурка"… год "сурка"… жизнь "сурка"…

Жизнь, меж скукою и тревогой...
Вечно мечется, как ни крути.
Иногда у чужого порога
Мы надеемся счастье найти…

"Лучше - там, где нас нет" полагая…
Может быть… Но, проблемы и там…
(ни одна, так, возможно - другая)
И преследуют нас по пятам…

Жизнь ПРОЖИТЬ - непростая задача,
Но, живём, в основном, без затей,
Словно страусы голову пряча
За "отсутствие злых новостей"…

Грех судьбу искушать (это - что-то) -
Обеспечит покоем слегка…
Просыпаемся… кофе… работа…
"День сурка"… год "сурка"… жизнь "сурка"…

автор: Ната Романченко

— Мне надо уехать, любимая, веришь?
Партнеры, контракты, заботы, дела,
Успех и падение разных империй…
— Я верю, любимый. (… зачем солгала?…)

— Ты письма пиши в ожидании встречи.
(Ах, чёрт! Потерялись от почты ключи).
Но если молчу — оттого, что застенчив…
— Я верю, любимый. (… как сердце стучит!…)

— Ты веришь, я буду скучать очень-очень.
Ведь каждый мой день без тебя — словно год.
И год — словно век… (это так… между прочим…)
— Я верю, любимый. (… но мысли — вразброд…)

— Я скоро вернусь, обязательно! Слышишь?
Не думай о грустном, прочь страхи гони.
Подружек своих собери на девишник…
— Я верю. (… ты только в глаза не смотри…)

… Так долго играем мы — «верю — не верю»,
Что каждая ложь — как на сердце бальзам…
Вернешься… постой перед запертой дверью,
И просто подумай… а веришь ли сам?

автор: Белышева Галина

О тебе, пожалуй, не стоит писать ни строчки, потому как в словах обоим ужасно тесно. Поскорее бы время сдвинулось с мертвой точки. Что за точкой – мне доподлинно не известно.
Я порой предполагаю – в порядке бреда – что за точкой начинается шум прибоя… Я же чувствую, я чую, иду по следу, небо в море отражается голубое… Ты сидишь у края мира, у кромки моря, прикурив, глядишь на воду завороженно… «Между прочим, - говоришь ты, -и я не спорю, - ведь к чужим мужьям не приходят чужие жены. Если ты стоишь сейчас за спиной и слышишь, если я сижу и знаю, о том, что будет, значит, мы намного дальше, намного выше, не мужья, не жены, даже почти не люди. Между прочим, - говоришь ты, но губы сжаты, все слова идут потоком, минуя воздух, - мне не важно, как узнала ты, как пришла ты. Я придумал мир, и мир для тебя был создан. Дольше века я прождал тебя у прибоя, длился день, клубился дымом над вечным морем…"
Море в небе отражается голубое. Я все чувствую, я чую. И я не спорю.
О тебе нельзя, конечно, писать ни строчки. Только думать – осязаемо и детально.
Но однажды время сдвинется с мертвой точки.
Как известно, мысль слишком материальна

автор: Кот Басё

Вы когда-нибудь видели, как исчезает любовь?
Как лоскутик шагреневый, тает фатально под утро.
И безумную страсть вытесняет пришедший покой,
А любимые лица теперь, как на карточках мутных.

Вы когда-нибудь слышали, как исчезает любовь?
Это вряд ли возможно кому-то так сразу заметить.
Босиком мимо Вас потихоньку… за Вашей спиной
Надевает сапожки, пальтишко и старый беретик.

Ей не надо уже украшений и новых одежд,
Тех, в которые Вы в ослепленьи её наряжали.
От тепла к равнодушью она переходит рубеж,
И вернется обратно, поверьте на слово, едва ли.

Ощущали когда-нибудь как исчезает любовь?
Унося ароматы весны, красоту желтых листьев,
Запах бриза морского, и ветер мечтаний ночной,
Да и всё, что казалось недавно и важным, и близким.

Можно вслед прошептать ей: «Постой, не спеши, задержись…»
Можно вслед закричать и заплакать: «Начнем все сначала!»
Виновато в ответ улыбнется: «Так надо… Крепись…»
По привычке ещё, подоткнув под тебя одеяло…

автор: Белышева Галина

Люди уходят

Люди уходят тихо, почти неслышно. Просто кому-то ты перестал быть ближним, просто кому-то стал ты излишне важным, чтобы к тебе привыкнуть, и потерять однажды. Люди уходят. То от скандальной пыли, то от того, что когда-то они любили... То от того, что так важно им до сих пор. Люди уходят, как будто другим в укор, словно сказать пытаются, как не надо.

Только у каждого - свой показатель правды, индекс терпения, степень "пошло все к черту...", свой человечек в памяти перечеркнут... Так что не видят. Не знают чужих ошибок.
А за закрытой дверью тихо стучат часы. В каждом из вновь ушедших - встроенные весы. Боль перевесила снова запас улыбок.

Люди уходят. Медленно по ступеням, снова с седьмого* на первый. Опять на дно. Думать о прошлом, скучать и цедить вино, мысленно каяться, падая на колени... Это так глупо, что надо бы перестать, вдруг задержаться, пусть даже у самой двери, вспомнить, что было - и снова себе поверить. Взвесить все трезво - и только потом решать.

Люди уходят. Тихо. Почти неслышно. Просто кому-то ты перестал быть ближним, просто кому-то стал ты излишне важным, чтобы к тебе привыкнуть, и потерять однажды... В каждом печать незаконченной им войны. Люди уходят, чтоб возвращаться в сны.

© Copyright: Анна Кулик, 2011
Свидетельство о публикации №11107243296

Когда была я маленькой, пешком под стол ходила,
И в платьеце батистовом мне было хорошо.
Смотрела в телевизоре я Гену Крокодила,
Мечтала, планы строила, как буду я большой.

Когда вокруг все взрослые казались великанами,
И кукла Рита с ложечки послушно кашу ела,
И радость с удовольствием я мерила стаканами,
В очках лилово-розовых на мир большой глядела.

Весной мой нос от солнышка был весь покрыт веснушками,
И в сапогах резиновых всё было по плечу.
И пряди золотистые кудрявились за ушками,
И сны мне снились странные, как-будто я лечу!

Я камешки и фантики хранила, как сокровища,
На пляже замки строила из жёлтого песка,
А ночью под кроватью мне мерещились чудовища,
Внутри, конечно, добрые, зловещие слегка.

Тогда для счастья детского рецепт общеизвестен был:
Немного ласки маминой
и пара добрых слов,
Щербет фруктово-ягодный
и жвачка заграничная,
колготы полосатые
и баночка чернил.

Я как-то быстро выросла из платьев тех батистовых,
Сменила игры детские на кисть и акварель.
Но на носу по-прежнему веснушки золотистые.
И жизнь от мыслей радужных, как солнечный апрель.

автор: Маруша Бэлль

Люди уходят тихо, почти неслышно. Просто кому-то ты перестал быть ближним, просто кому-то стал ты излишне важным, чтобы к тебе привыкнуть, и потерять однажды. Люди уходят. То от скандальной пыли, то от того, что когда-то они любили... То от того, что так важно им до сих пор. Люди уходят, как будто другим в укор, словно сказать пытаются, как не надо.

Только у каждого - свой показатель правды, индекс терпения, степень "пошло все к черту...", свой человечек в памяти перечеркнут... Так что не видят. Не знают чужих ошибок.
А за закрытой дверью тихо стучат часы. В каждом из вновь ушедших - встроенные весы. Боль перевесила снова запас улыбок.

Люди уходят. Медленно по ступеням, снова с седьмого* на первый. Опять на дно. Думать о прошлом, скучать и цедить вино, мысленно каяться, падая на колени... Это так глупо, что надо бы перестать, вдруг задержаться, пусть даже у самой двери, вспомнить, что было - и снова себе поверить. Взвесить все трезво - и только потом решать.

Люди уходят. Тихо. Почти неслышно. Просто кому-то ты перестал быть ближним, просто кому-то стал ты излишне важным, чтобы к тебе привыкнуть, и потерять однажды... В каждом печать незаконченной им войны. Люди уходят, чтоб возвращаться в сны.

автор: Анна Кулик

- Слушай, может быть кофе и пару минут передышки? В этом офисе душно, как будто начало июля... Сядем рядом, в кафе, поболтаем про новые книжки [я тебе не скажу, как я жду от тебя поцелуя]. Посмотри, за окном - сумасшествие мартовской вьюги, заштриховано солнце и медленно время - к закату...
- Знаешь, ты извини... Я сегодня планировал с другом посидеть, обсудить выходные... Отложим на завтра.

- А ты любишь природу? Давай в выходные - на дачу? Соберется компания, будет шашлык и гитара. Отдохнем от столицы. Здесь даже поется иначе, ощущаешь себя незнакомым, измученным, старым... Там же - майские грозы и дышится просто и вольно, солнце ярким лучом согревает полуденный завтрак...
- Соглашайся, конечно. Я думаю, будешь довольна. У меня не получится. Знаешь, отложим на завтра.

- Я хотел пригласить тебя в пятницу в парк, покататься на лодке. Там - ты знаешь - еще карусели и отзвуки джаза... Обещают чудесную ночь [перечитывал сводки]. Мы с тобой ведь нигде не бывали за лето ни разу. Ты меня извини, вечно что-то мешало решиться [может просто в крови не хватало любви и азарта?]
- Ты прости, но никак. Мы в субботу хотим пожениться. Ты опять опоздал. Так что, знаешь... Отложим на завтра.

автор: Анна Кулик

Одни называют ее чудачкой
И пальцем на лоб - за спиной, тайком.
Другие - принцессою и гордячкой,
А третьи просто синим чулком.

Птицы и те попарно летают,
Душа стремится к душе живой.
Ребята подруг из кино провожают,
А эта одна убегает домой.

Зимы и весны цепочкой пестрой
Мчатся, бегут за звеном звено...
Подруги, порой невзрачные просто,
Смотришь - замуж вышли давно.

Вокруг твердят ей: - Пора решаться.
Мужчины не будут ведь ждать, учти!
Недолго и в девах вот так остаться!
Дело-то катится к тридцати...

Неужто не нравился даже никто? -
Посмотрит мечтательными глазами:
- Нравиться нравились. Ну и что? -
И удивленно пожмет плечами.

Какой же любви она ждет, какой?
Ей хочется крикнуть: "Любви-звездопада!
Красивой-красивой! Большой-большой!
А если я в жизни не встречу такой,
Тогда мне совсем никакой не надо!"

Эдуард Асадов.

Где осталось моё детство?..

В синих прыгалках скакучих,
Что взмывали птицей к небу,
Унося меня с собою;

И в разбитых в кровь коленках,
Щедро смазанных зелёнкой,
Окроплённых слёзо-рёвом;

В ненавистной музыкалке,
Той, что гаммами терзала
В подлом сговоре с Чайковским;

В сладких бабушкиных плюшках,
Что пеклись по воскресеньям
Её тёплыми руками;

В старом дворике уютном,
Где скрипучие качели,
Где простынки на верёвках,

Словно крылья белой птицы,
Рвались в небо против воли
Цепких клювиков прищепок;

В царапучей кошке Мурке...
Но когда её погладишь,
То внутри стрекочет что-то;

В удивительной "тарзанке",
Что - бултых! - швыряла в воду -
В мелкий, мутный лягушатник,
Гордо мнящий себя морем;

В солнце, что сияло ярче
Над травою изумрудной
в пятнах сказочных ромашек;

И в улыбках мамы-папы -
Самых добрых и весёлых...

Молодых... таких счастливых...

Там осталось моё детство...

Эта женщина горда и неуместна —
Там ее не любят, тут не ждут.
А другие все уже в невестах
С милым другом за руку идут.
Эта женщина пронзительно красива —
Яркий блеск в задумчивых глазах,
Шелк волос и голос переливом,
И улыбка жаркая в устах.
Все украдкой смотрят и боятся
Подойти беседу завязать.
Эта женщина хотела бы смеяться,
Ну, а ей приходится рыдать.
Ее руки — тонки и красивы,
Ее плечи — горды и нежны,
Ее любят издали и льстиво,
И к чужим она приходит в сны.
Эту женщину и время пощадило,
Эту женщину и чувство сберегло,
Сколько рядом этих милых было,
Ну а сколько их потом ушло?
Эта женщина горда и неуместна —
Ну, а может слишком хороша,
Вечно ждущая прекрасная невеста,
Вечно яркие прекрасные глаза.

автор: Вова Шляпошников

Однажды мы встретимся где-нибудь на вечеринке,
И мне будет тридцать, а Вам - посчитайте сами.
Вы будете с юной и очень худой блондинкой,
А я с седоватым мужчиной с подстриженными усами.

Вы мне поцелуете руку - так надо по этикету,
А я расскажу Вам о детях, оставленных с няней дома…
И я буду в черное-черное платье одета
[Его любимое], Вы скажете - «я бесподобна»...

Потом я поздравлю Вас с чем-то ужасно важным,
Успешным, хорошим, полезным и очень нужным…
И Вы мне протянете прямоугольник бумажный,
Который, конечно же, ляжет в бумажник к мужу…

И встреча продлится минут ну от силы... восемь…
И всех позовут к столам - в лампах вспыхнут стразы…
Мы больше друг друга уже ни о чем не спросим,
Как миллионы любовников, не подобравших пазл.

Сола Монова, 2005

Как часто мы бросаемся словами,
Как часто даже смысла в них не видим,
Мы за слова кого-то уважаем,
За них же мы кого-то ненавидим!

Как часто взятых пара-тройка букв
Судьбу решают дня, недели, жизни…
Бывает, слово — просто глупый звук,
А иногда в нем суть великой мысли!

Как часто ждем годами одного
Бесценного таинственного слова,
А ведь порой оно как приговор звучит
Так холодно, жестоко и сурово!

Как часто нужных слов не говорим
Теряя их в земном круговороте,
Потом мы больше их не повторим
Поставив в нужном падеже и роде!

Как часто мы жалеем о словах,
Которые так глупо потеряли,
А часто и о тех, что через час,
Мы никогда бы больше не сказали!

Как часто мы не думаем о том,
Что принесет одно лишь только слово,
Вдруг им кому-то сердце разобьем,
А вдруг жалеть о нем мы будем снова?!