Как хорошо быть женщиной. Спустил ползарплаты на платьица-сережки-туфельки, и жизнь заиграла новыми красками! А мужчинам... самоутверждайся, самореализовывайся... скукотаа...
А тут встанешь утром, глазки подведешь, губки подкрасишь, платьишко воздушное наденешь, босоножки новые обуешь, и вперед на работу. Плывешь вся такая... золушка, фея, неземное создание, а мужики головы сворачивают и падают, падают, и штабелями укладываются...
Вот только уже через пару часов ты начинаешь напоминать себе другого персонажа. Русалочку.
"Каждый шаг причиняет такую боль, будто ступаешь по острым ножам и иголкам.Каждый шаг - боль! И не вскрикнуть!".
Ах, эти чОртовы новые туфельки, да провалитесь вы пропадом, прекрасные принцы!
********
В кои-то веки застала подругу дома. Уютно устроилась у нее на диванчике и, попивая чай с барбарисом, ковырялась ложечкой в огромном куске шоколадного торта. Она готовит обед, я щебечу о картингах, неврозах и новом романе. "А потом я... А он... бла-бла-бла.... мррр..."
Катя усмехается через плечо: "Нет. Ты неисправима. Вот сколько лет тебя знаю, у тебя всегда любофффь. И каждый раз как в последний. Тебе не надоело еще? Потом ведь будешь снова слезы лить".
И возразить нечего. Да - глупость. Наверное - поверхностность. Но не получается у меня по-другому. Каждый раз я разнашиваю новые отношения, как обувь. Неизвестно, что скорее - притремся или развалятся.
И радостно, и больно. Порой так, что не можешь думать ни о чем, кроме этой режущей боли. И пластырь не приложишь. А иногда бывает и так - красиииво, но не по размеру. И хоть умри. А иногда - модно, вычурно, но, отмучившись один сезон, понимаешь, что уже не актуально.
Да -глупо. Да - безрассудно. Но знаешь, какое это счастье - засыпать, уткнувшись носом в его плечо. И чувствовать его дыхание у себя на макушке. И при встрече запрыгивать к нему на шею. И слышать в ответ ласково-пренебрежительное: "Дурочка"....
********
Когда я вышла на улицу, ливанул дождь. Гром, молния, платье промокло, тушь потекла. А я без зонта. И бежать неудобно.
А ну его...
И, поддавшись веселому идиотизму, я стащила с себя босоножки и пошлепала домой по лужам.
Когда еще, если не летом?
