а вот мне за это ещё и деньги платят...)))
Наверное, никто и никогда не задумывался о том, молод ли дождь – или стар, живёт ли он от весны до осени – или просто спит всю зиму … Ну да, похоже на бред сумасшедшего, но иногда такие мысли приходят в голову, особенно в два-три часа ночи … И начинаешь о чём-то думать, что прежде бы, в суете и шуме дня, и в голову бы не пришло, а тут вдруг так ясно и чётко мысли текут … Так же и в этот раз – а каков он, возраст дождя?
Возможно, дождь живёт лишь от весны до поздней осени, а после тихо умирает, чтобы весною возродиться вновь. Тогда становится понятно, почему он такой шумный, непосредственный, радостный и молодой в то время года, когда всё расцветает – он и сам ещё ребёнок! Он так рад, что родился на этот свет, ему не терпится поделиться с окружающим миром своим искрящимся настроением, вот и делится – как может, как умеет. Устраивает фейерверки из молний и громовую канонаду, дождевые водопады и ураганный ветры. Он словно приглашает поиграть, раскрашивая листья деревьев в зелёный цвет лопнувших почек, ставит ярко-жёлтые пятна одуванчиков, слегка трогает лесные поляны нежной голубизной подснежников … Такой трогательный, милый, старательный малыш!
Но проходит весна, её сменяет лето, всё течёт, всё меняется, в том числе не стоит на месте и возраст дождя. Он взрослеет, уже не мальчик, но муж, становится серьёзнее, детские шалости сменяются вполне взрослыми и ответственными делами. Ему нужно успеть и троутары дочиста отмыть, и надоедливую летнюю пыль прибить-припугнуть, чтобы хоть немного угомонилась. И землю пересохшую напоить – это уж обязательно. А ребятишкам босоногим лужи налить, чтобы можно было бегать по ним, стуча пятками? А радугу раскинуть с одного края неба на другой? А сыграть на водосточных трубах? Все же сам, старательный … Но всё же молодость его ещё не покинула, хочется дождю иногда пошалить, порезвиться! Вот тогда и зонтики ветром уносит, и лужи-озёра разливаются везде и всюду, и валяются потом на земле тополиные ветки, иногда больше похожие на маленькие деревья, и пахнет тополиными почками-липучками, и свежестью, и … радостью пахнет, летом, солнцем. А утром рано-рано окно открываешь, и вдыхаешь аромат мокрой земли и свежей, омытой зелени, подставляешь ладошки под редкие дружелюбные капли …
Но чем ближе осень, тем серьёзнее, тем печальнее становится наш трудяга-дождь, уже не хочет веселиться, и неудивительно! Ведь возраст дождя уже по человеческим меркам весьма солидный – старость близка. Оттого и ворчит он всё чаще, оттого холоден и уныл, и краски все израсходовал в бурной молодости, оставив старости лишь бледные, немного размытые цвета, полутона пришедшей осени … Плачет дождь, по-стариковски сетуя на свою дряхлость, на усталость, вспоминает весёлую молодость, как он работал, не покладая «рук». И не надо сердиться на него осенью – он заслужил немного сочувствия и понимания уже за то хотя бы, что весною нас радовал и радовался вместе с нами. За то, что летом веселил и спасал от жары и засухи. За то, что был, за все свои дела дождь заслужил такую же любовь и в конце своей жизни – ужасно короткой, если задуматься!
Но он не боится, ему всего лишь предстоит уснуть, как только приблизятся холода … Он, наверное, и сам рад – устал уже, озяб, все силы закончились, да и слёзы к концу подходят.
И в общем-то, неважно, какого возраста дождь – у него ни один день, ни одна минута не проходит бессмысленно, праздно и бесполезно. Он всегда в трудах, всегда полон сил – так имеет ли значение то, что жизнь его так коротка? Тем более, что весною он опять родится заново и будет радоваться каждому дню и радовать нас, радовать всю планету …
